Papel fere pedra

Fim de Ciclo

2011-04-25T12:39:00.000-07:00

Encerramos aqui a segunda fase de nossos trabalhos de estudo e criação dramatúrgica.

Um ano se passou desde o Ciclo de Estudos, que foram seguidos pelo Ateliê de Dramaturgia e, neste ano, a prática de Dramaturgia na Pós em Teatro da FAINC.

A imagem que escolhi para representar esse momento é o buquê de noiva sobre as duas cadeiras – foto de uma das cenas apresentadas pela turma da Pós.

Creio que ele simboliza bem o final de uma etapa, já conhecida, e o início de outra, ainda misteriosa. São sonhos e apostas que fizemos e continuaremos fazendo daqui pra frente em relação ao teatro e ao mundo contemporâneo. Leituras de arte, identificação de como ela nos afeta, apropriação dos modos como podemos transformá-la em palavras que irão à cena, exibidas, e tocarão olhos, ouvidos e emoções de quem nos der a honra da assistência.

Até breve.

Adélia Nicolete

Martina

2011-04-09T09:42:00.000-07:00

Fernando Burjato - Sem título - acrílica sobre mdf, 30 x 45 cm.

2006

Duas da manhã.

Falta luz.

Martina resolve ensaiar piano.

(Ela não precisa de luz: um teclado são tiras justapostas com algumas balizas aqui e ali. Os dedos enxergam)

Eu, que preciso de olhos, permaneço imóvel.

Martina toca e o som que ressoa no apartamento parece atravessar as paredes e derramar-se no prédio inteiro. As notas escorrem pelas escadas, cruzam a avenida, cobrem a mureta da praia e misturam-se ao mar. Sinfonia.

Outra camada espessa de som pavimenta as ruas do bairro, carregando consigo homens, mulheres, táxis, feito esteira rolante.

Não preciso de olhos. A dança-vertigem me leva e eu giro, e giro, e giro.

Peço pra que a luz não volte.

Pra que Martina toque até seus dedos sangrarem e,
ao escorrer
pelas
escadas,

o som vermelho

amanheça o dia.

(Adélia Nicolete)

(Este texto, em primeira versão, foi baseado na apreciação descrita na postagem anterior. A proposta foi de um relato com, no máximo, 15 linhas, em primeira pessoa, escrito em até 30 minutos.)

Fernando Burjato - Galeria Virgílio

2011-04-08T15:53:00.000-07:00

Peço licença aos participantes e leitores desse blog para, eu mesma, me arriscar no ateliê.

Hoje, 8 de abril de 2011, me propus uma apreciação um pouco diferente. Em vez de uma obra, uma exposição. E não uma exposição apenas, um evento.

Um evento que começou quando coloquei os pés pra fora da estação do metrô Clínicas, desci a rua Teodoro Sampaio, vi a exposição de Fernando Burjato na Galeria Virgílio, continuei descendo a rua, tomei o metrô novamente na estação Faria Lima e só terminou quando coloquei os pés no trem, da estação Tamanduateí, de volta pra casa.

Me propus a apreciação (que segue em forma de anotações nesta postagem) e a criação de um texto (que segue na postagem seguinte), exatamente como fazemos no ateliê.

As obras que ilustram essa postagem são de Burjato, paranaense de 39 anos, radicado em São Paulo. O artista faz mestrado na UNESP, onde tive o prazer de conhecê-lo e, a partir de então, trocar figurinhas sobre artes plásticas.

8 DE ABRIL DE 2011

Notas de um evento

A rua começa num hospital e num cemitério – doença e morte. É tão longa que muda de personalidade conforme desce: instrumentos musicais, móveis, roupas, sapatos
Entro numa loja de livros e é como um portal. Mergulhos que nos desviam. Sumidouros.
A exposição está integrada ao trajeto – no meio da Teodoro ela se esconde
Tintas que escorrem pelas bordas, mostrando as camadas e a espessura das cores
Lembro das cores de Albers
Lembro dos plásticos coloridos que colocávamos na frente das tevês preto e branco
Dá para perceber as pinceladas e os depósitos de texturas entre uma camada e outra
Nos repousos, no escuro, resíduos se depositam na tinta e não conseguem se soltar mais. No dia seguinte nova camada. Asfalto.
Quantos verdes para se chegar a este Verde?
Experimentos de cores e sensações
Materialidade
E se pudéssemos descascar as telas? Camada por camada, numa espécie de flashback. Que segredos estariam ali contidos?
Há uma tela magenta (Púrpura? Fúcsia? Vinho? Grená?) que guarda traços antepassados: caminhos, vestígios, placas tectônicas. É como a pele.
Cores que se irmanam.
Cores que têm de se suportar, uma ao lado da outra. Que se confundem, se mesclam
A tela menor lembra aquelas máquinas de pintura dos parques de diversão. A gente joga as tintas e a máquina gira, gira, gira, gira e a tinta junto, formando círculos de cores indefinidas
Estação Faria Lima: entro e me sinto em Londres – lapso de tempo
Esteiras do metrô Paulista – paralelas em direções diferentes, como as telas do Fernando - tiras mudam de cor, gradações, como a esteira rolante
Modernidades
A exposição é o trajeto / O trajeto é a exposição / A exposição e o trajeto
Pavimentação das ruas e das telas: detritos, dejetos
Tela: rua em miniatura, acesso a desconhecidos
As listras das telas nas paredes das estações
As cores que convivem como pessoas
Alguém toca piano na estação Tamanduateí. As teclas são as tiras das telas. Os sons são as cores.

Texto de Rafaela A. M. de Souza

2011-02-28T16:12:00.000-08:00

Este texto é uma contribuição espontânea da Rafaela, inspirado em nossa observação sensível da obra de Luiz Sacilotto e seu entorno.

1. O que você quer comigo? Não foi a mesma que me mandou embora!

2. Sinto sua falta... Porém quando me lembro de tudo que aconteceu, a merda de vida que você vive hoje, não me arrependo de nada!

1. Você é louca se hoje sou o que sou é tudo por sua causa! Eu sinto ódio de você! Some da minha frente agora...

2. É cada ato tem a suas consequências, e você teve o que mereceu, escolheu trocar-me por uma simples obra de arte, se é que posso nomear assim.

1. Sempre amei a arte e não deixaria por nada neste mundo! Lembra a frase que não me cansava de dizer? Essa:

- Obras de arte não são notadas porque não estão em destaque: elas ficam inseridas num contexto urbano tão poluído visualmente que perdem sua força.

2. Contexto, poluição é algo que você vem vivendo hoje, na merda! Essa arte te levou a ser um lixo, desabrigado, alguém que nem as crianças possam ter compaixão, você nunca me deu atenção, sempre buscou essa força que lhe trouxe simplesmente a fraqueza...

1. Você é uma tola não sabe mesmo o que diz!

2. Posso até ser uma tola, louca o que achar melhor, mas sempre te amei de verdade, por isso arranquei você da minha vida.

1- Se me amasse de verdade não me jogaria nas ruas, cresceríamos juntos, mas não fez então some daqui. (Gritando)

2-Só vim pra dizer que estou grávida e infelizmente você é o pai. (Pausa e choro)

1. O que? Está louca! O lixo e desabrigado conseguiu lhe presentear com a melhor das artes que possa existir!

2. Não vejo como o melhor vindo de você! Mas sei que agora preciso do pai do meu filho...

Recomeçar - Texto de Rafaela A. M. de Souza

2011-02-28T16:09:00.000-08:00

1. Ei você! O que leva neste saco? Porque está sentado neste banco?

2. Em meu corpo tudo doí, braços,pernas, cabeça e sinto os membros se- desfalecendo aos poucos...(Grito) Aí eu não aguento mais esta vida!

1.Calma! Mas me diga o porque está aqui?

2. Sabe, eu era um grande artista, fazia belas obras, ainda me lembro do cheiro dessas esculturas e da única frase que soa em meus ouvidos dia após dia.

-Obras de arte não são notadas porque não estão em destaque.(pausa)Ele abaixa a cabeça..."Ficam inseridas num contexto urbano tão poluído visualmente que perdem sua força".

1. Nossa imagino como se sente! Eu também já perdi muitas coisas nesta vida, mas contínuo a jornada,lá no final saberemos o porque de tudo isso.

2.Mas quem é você? E porque está falando comigo? Saí daqui eu não te conheço!

1. Eu sou a esperança! Volte a sonhar e não deixe de chegar ao topo.

2. Esperança, isso não existe! O que é isso?O que estou fazendo aqui?

1.Você deve completar o caminho, não desista!

2.Eles acabaram com minha esperança, não acredito nisso,odeio todos vocês!

1. Deixe de pensar neles e pense em sí, você pode muito mais do que pensa, prossiga!

2. Arte me ensinou a jamais recuar. Mas porque eu estou aqui? De onde eu vim, para onde eu vou?

1. Não sei! Mas sei que ainda a um caminho a trilhar, continue...

Trecho - Texto de Ana Claudia Lima

2011-02-28T12:56:00.000-08:00

(Acúmulo de vozes, o barulho de rua deve ser mantido por toda a cena)

-Pega, pega, pega... esse é meu...solta aí...é meu, pô! Solta.

-É seu nada, quem disse?

- Eu tô dizendo... Me dá, por favor!

-Olha aqui, moleque. Eu corri, eu arrebentei o chinelo, eu cheguei primeiro, então...

-E daí? Eu escolhi as cores, eu cortei, eu colei, eu fiz tudo. Então é meu. (Tenta pegar da mão do outro)

-Cala a boca, seu merdinha! ( Dá as costas e sai)

- Num manda eu calar a boca não, que você num é meu pai. E num dá as costas pra mim que eu tô falando com você!( Corre atrás do cara)

-Quê que cê qué? Sai fora. (Empurra o moleque)

-Ei... você me machucou. Você vai vê só...

-Quê que é, cê tá me intimando? (Empurra a cara do moleque)

( As pessoas se juntam e comentam o que veêm)

-E se eu tiver? ...

(Pausa)

-Ah, seu bosta!!!

(O moleque corre e o cara vai atrás. As pessoas começam uma oração entoada em diferentes línguas e vão atrás dos dois)

Texto de André di Peroli

2011-02-28T09:51:00.000-08:00

SEGUNDA VERSÃO

(refeita após sugestões e comentários dos colegas de aula)

Um casal em frente a uma escultura de ferro enorme.

- Ferrou, amor! Não é aqui!

- Como não é? A recepcionista disse por telefone que era em frente á uma escultura enorme de ferro pintada nas cores brasileiras e que foi feita por um artista lá do Brasil.

- então, estamos perdidos! Olha aqui em volta: prédios, pessoas, prédios, pessoas... tudo cinza! Nada verde e amarelo... nem colorido...

- calma, amor. Vamos perguntar pra alguém.

- Pergunta você!

- please... please... you... help! (pausa) Help! Perdidos!

- Brasileiros?

- Sim! Brasileiros de São Paulo!

- Que beleza! Baiano! Da Bahia mesmo! Tão perdidos, tão?

- Tamos!

- Sabe, moço, me disseram que ele estaria em frente a uma obra de arte brasileira... mas até parece que eu vou ficar prestando atenção nessas coisas, né? Mas deixa pra lá!(pausa) E compras? Onde é bom pra comprar aqui? Você chegou aqui faz tempo, né? Ai, quero comprar tudo! Me conta tudo!

Saem os 3 brasileiros andando e conversando animados como velhos amigos andando pelo caos da cidade desconhecida.

Estresse - Texto de Miriam Dias de Oliveira

2011-02-28T02:25:00.000-08:00

Homem – Ohhhh! Mulher. Está acelerada! Vamos combinar? Enquanto faz as compras com as crianças, faço minhas coisas e encontro vocês naquele negócio quadrado, triangulo, sei lá.

Mulher – Nada disso! Você não dá atenção para nós na semana e além do mais prometeu ficar com a gente.

Mulher – Não me olhe com essa cara!

Homem – Tá bem! (com cara de estressado e irritado, resmunga) único dia para descansar e eu aqui na Oliveira Lima com a família.

Mulher – (depois de 1h entrando em lojas) Sr. Estressado! Pode fazer suas coisas que daqui 2 horas nos encontramos na obra do Sacilotto.

Homem – Saci o que? Onde fica isso?

Mulher – Prefiro ouvir essa do que ser surda! A obra do Sacilotto meu bem! (tom sarcástico) o quadrado – Tchau!

Homem – (estressado e gritando) onde você andou! 3 horas de atraso...

Mulher – Já sei tá estressado.

Homem – 3 horas esperando vocês (tom de sarcástico)

Mulher – 1 hora atrasada. O que fez?

Homem – fiquei aqui olhando as imperfeições. E aqui consegui olhar para dentro de mim. É fácil ver, o difícil é entender. (dizendo sarcasticamente para a mulher com um olhar fulminante).

Luiz Sacilotto - Concreção 8474 - têmpera rhodopás sobre tela fixada em duratex

70 x 70 cm - 1984

Invento sentido - Texto de Tátila Colin

2011-02-28T02:17:00.000-08:00

O texto abaixo é uma contribuição espontânea de Tátila Colin inspirado na observação sensível que fizemos da obra de Luiz Sacilotto e do entorno.

Retomando a vida. Vento nos meus cabelos, sol no meu olhar. Eu preciso quebrar a porta sem ferir meus dedos. O vento leva as gotas para longe. O cheiro da terra seca vermelha era diferente. O sol esquenta e dói. Eu destruí a porta. As fendas ainda doem. Eu não saí do lugar. - Mamãe, sabia que eu mudei de medo?...Eu ainda sinto o cheiro dela. Distante, vazia, grossa, quadrada, velha. Porque eu deixei que isso acontecesse?. Eu ainda acredito que lá é meu lugar. Ele escreveu sem saber do céu. Eu... sequei esvaziei, não me movi. Cansei. Quero qualquer coisa, qualquer lugar. Vento! O vento busca meu corpo quando eu estou em mim. Deixa aí no chão. Eu faço parte daqui. Sol! Vento nos olhos apertados. A falta dói e o relógio insiste em funcionar. O vento cessou. Não quero sair para voltar. O vento dança com meu sangue. Meus passos vão saudade vã. Eu vento buscando meu corpo quando estou em mim.

Desprazer - Texto de Tátila Colin

2011-02-28T02:10:00.000-08:00

- Para de falar merda e me dá isso aqui.

- Você não vai conseguir montar.

- Ontem a Lúcia me ligou.

- Pro outro lado.

- Me disse que ta com saudade e não sabe como eu ainda te suporto. Ai que troço chato!

- Porque você não manda à merda¿

- Manda você! É seu!

- É mentira, né?!...Da Lúcia?...Ah!!!Consegui montar o verde!!!!

- Mentira!!! Ai que droga!

- Você é idiota? Tudo que você coloca a mão você estraga!

- Me dá um abraço...?

Luiz Sacilotto - Estruturação com elementos iguais - essmalte sobre madeira - 40 x 73 cm - 1953

Puta - Texto de Mariana C. de Lima

2011-02-27T16:43:00.000-08:00

- Ainda tem muito sangue escorrendo...

cheiro de cigarro. vento. ajeita as pernas. traga o cigarro lentamente.

-Odeio esse cheiro...E se eu fechar mais um pouco as minhas pernas?

o coro atravessa a rua como na marcação de uma cena de teatro.

- Talvez com um salto mais alto...

joga o cigarro no chão. Fala enquanto pisa na bituca

- Hoje vai é ter promoção! Seis vezes sem juros...

gargalha. ventania.

- Já reparou que eu sou que nem essas árvores? Também tô enterrada aqui nessa imundice...

o vento lança as folhas secas para o chão.

o vento lança a saia da moça para o céu.

- O vento só busca meu corpo quando eu estou em mim.

cessa a ventania.

- Hoje ninguém me quer. Até eu odeio esse cheiro...

Luiz Sacilotto - Concreção 8215 - têmpera vinílica sobre tela fixada em duratex

80 x 80 cm - 1983

Texto de Mônica dos Santos

2011-02-27T15:33:00.000-08:00

- Esse barulho de buzina é ensurdecedor... Irritante!

- Pior é o tinido do disco de freio... (pausa) Fecho meus olhos e imagino o pé no freio do ônibus. (pausa) Ele já é meu companheiro. Faz parte dos meus sonhos...

VOZ DE MEGAFONE: E, no entretanto, após cada ilusão perdida...

Que extraordinária sensação de alívio!¹

(Pausa)

- Ontem eu vi! Você percebeu também? (pausa) O homem ruivo, a morena...

- Perto daquele saco de lixo grande?

- (olhos fechados) Ele deu um beijo nela, daqueles!!! Parecia até novela...

- E ela?! (indiferente) Olhou para o vestido da vitrine (pausa).

- Estava apaixonada!

VOZ DE MEGAFONE: E os dois trocaram um beijo

- frio

como um beijo de esqueletos... ²

(Pausa)

- Tá ouvindo o barulho? (Pausa) Lá vem ele de novo. (Fecha os olhos e ouve)

- Barulho de quê? (Pausa) Do beijo?

- Brecada, lembra? O pé no freio.

- (Fecha os olhos) O ruivo beijou a morena.

- Definitivamente... você sonha demais!

1 QUINTANA Mário, Das ilusões. In: Mario Quintana de bolso. Porto Alegre: L&M Pocket. 2009.

2 QUINTANA Mário.Hai-kai da última despedidaI. In: O livro dos Haicais. São Paullo: Globo, 2009.

Texto de Tércio Emo

2011-02-27T10:59:00.000-08:00

- Carlos você é meu amigo, parceiro. Mas para com isso agora.

- Não consigo evitar

- Nunca pensei que lhe daria conselhos amorosos. “O Carlos” sempre foi bem resolvido. Tem de tudo.

- Ter tudo? Mas não tenho nada. Meu trabalho em primeiro plano. Sabem meu nome, mas me conhecem?

- Eu conheço.

- Conhece mesmo?

- Conheço?

- Sou grande / estou imóvel / no meio caminho / MAS NINGUÉM ME VÊ.

- Carlos para de drama

- Carlos você é meu amigo, parceiro. Mas para com isso agora.

- Não consigo evitar

- Nunca pensei que lhe daria conselhos amorosos. “O Carlos” sempre foi bem resolvido. Tem de tudo.

Luiz Sacilotto - Concreção 7553 - oleo sobre tela - 52,5 x 75cm - 1975

Pausa para a teoria - O uso das reticências

2011-02-27T08:19:00.000-08:00

Após verificar que em muitos dos textos postados aqui as reticências eram recorrentes, a colega Mônica dos Santos, formada em Letras pela USP, enviou a contribuição abaixo a respeito do uso das reticências na Língua Portuguesa.

Com relação as suas reticências gostaria de fazer alguns esclarecimentos (que acredito que serão pertinentes a todos nós):

1. Quando falamos em criação artística existe algo muito importante chamado licença poética, que nos permite subverter completamente alguns usos ditos corretos da gramática normativa, desde que haja uma intenção por traz disso (vide Saramago, Flaubert, Proust, Dalton Trevisan, dentre outros
2. Transcrevo aqui algumas indicações sobre o uso das reticências presentes livro “Nova gramática do Português Contemporâneo” (Celso Cunha), Editora Contemporânea, 2001:
As RETICÊNCIAS marcam interrupção da frase e, consequentemente, a suspensão da sua melodia
1) Empregam-se em casos muito variados. Assim:
a) para indicar que o narrador ou personagem interrompe uma ideia que começou a exprimir, e passa a considerações acessórias [...]
b) para marcar suspensões provocadas por hesitação, surpresa, dúvida ou timidez de quem fala
- Homem, vê... Pensa bem no que vais fazer... – avisou o prior
- Raquel é boa rapariga... Mas a geração... Olha, eu não digo nada, Resolve tu...
(M. Torga, NCM, 142)
- Você... tão sozinha... Não lhe ocorre, muitas vezes, que se um homem... Não tem vontade de casar-se...
(O. Lins, V, 19)
- Eu... eu...queria... um agasalho – respondeu soluçando a miserável.
(Graça Aranha, OC, 164)

c) para assinalar certas inflexões de natureza emocional (de alegria, de tristeza, de cólera, de sarcasmo,etc.):
- Há tempos que eu não chorava!... Pois me vieram lágrimas..., devagarinho, como gateando, subiram... tremiam sobre pestanas, luziam um tempinho... e ainda quentes [...]
(Simões Lopes Neto, CGLS, 128)

d) para indicar que a ideia que se pretende exprimir não se completa com o término gramatical da frase, e que deve ser suprida com a imaginação do leitor:
[...]

2) Empregam-se também para reproduzir, nos diálogos, não a suspensão do tom de voz, mas o corte da frase de um personagem pela interferência da fala do outro:
- A senhora ia dizer que...
- Nada... nada... – atalhou a mulher.
(A, M. Machado, HR, 15)
[...]
3) Usam-se RETICÊNCIAS antes de uma palavra ou de uma expressão que se quer realçar:
E as Pedras... essas... pisa-as toda a gente!...
[...]

Observações
1.ª) Como os outros sinais melódicos, as RETICÊNCIAS têm certo valor pausal, que é acentuado quando elas se combinam com outro sinal de pontuação.
[...]
b) como sinal melódico (ponto de interrogação, ou ponto de exclamação, ou os dois conjugados. Neste caso, as RETICÊNCIAS, prolongam a duração das inflexões interrogativa e exclamativa e lhes acrescentam certos matizes particulares, que indicamos ao estudarmos aqueles sinais.
2.ª) Não se devem confundir RETICÊNCIAS, que tem valor estilístico apreciável, com os três pontos que se empregam, como sinal tipográfico, para indicar que foram suprimidas palavras no início, no meio ou fim de uma citação.
Modernamente, para evitar qualquer dúvida, tende a generalizar-se o uso de quatro pontos para marcar tais supressões, ficando os três pontos como sinal exclusivo das reticências.

PARA FINALIZAR GOSTARIA DE REFORÇAR MAIS UMA VEZ A IMPORTÂNCIA DA INTENÇÃO DO AUTOR NO QUE SE REFERE AO USO DA PONTUAÇÃO.
A GRAMÁTICA NORMATIVA É IMPORTANTÍSSIMA PARA NOS ORIENTAR, ENTRETANTO ELA NÃO PODE NOS ENGESSAR. PRECISAMOS CONHECÊ-LA NÃO PARA APLICARMOS "LEIS", MAS PARA TERMOS MAIS SUBSÍDIOS PARA A NOSSA ESCRITA.

Observação: Na "Nova Gramática do Português Contemporâneo" de Celso Cunha não existe nenhuma restrição quanto ao uso de letras minúsculas após as reticências (acredito que não há uma norma específica com relação a isso)

Texto de Aretha Gasparini

2011-02-27T07:03:00.000-08:00

Vermelha ou preta?

Te espero na porta da loja.

Está bem eu vou rápido.

(Demora horas decidindo entre as calças e vai ao encontro daquele que estava a sua espera.)

Vamos! O jogo vai começar.

Não serviu. Eu me sinto uma bola.

(Beija seus lábios com ternura. Neste instante olha apaixonadamente para um vestido vermelho na vitrina e começa a imaginar-se usando o vestido como uma ferramenta de sedução para atrair o seu amor.)

Vou experimentar.

Espere! (Para e amarra o cadarço do tênis, acompanhante espera na ânsia de segurar sua mão. Saem de mãos dadas romanticamente.)

Vamos rápido, quero ver se me serve.

O jogo vai começar, vamos rápido.

(Entra na loja para experimentar o vestido.)

Eu te aguardo aqui no bar vendo o jogo.

(Sai meia hora depois e encontra sua companhia no bar,lhe dá um beijo e diz.)

Não serviu, deve ser inchaço. Vamos embora.

(Ouve o grito de gol do time adversário.)

Pomba - Texto de J. A. de Lima

2011-02-27T06:22:00.000-08:00

(...)
- Ela não perde a pose!
- É, ela não perde a pose!
- Dá dó! Não chama atenção... Banal!
- Às vezes, até voa... Aponta para o espaço, indica a direção, aceita o espaço... E vai!
- Coitada, de tão suja já nem sabe mais a cor!
- Mas há cor, ainda!
- PRETA!
- Talvez... Se... Lavassem...
- Impossível! Não se lava isso, é contra a natureza dela! Se a lavarem, aí é que ela não voa nunca mais! (Ri).
- (Com um leve sorriso) Ah! Voa... Sempre voa! Quem a compreende sabe que voa!
- (Leve sorriso) Mas pra quê, compreendê-la? Não há necessidade disso...
- Ah! É Claro que há! Ela é parte da cidade! É como... Um abrigo que já foi violado... Ela pertence a todos e mesmo assim ninguém a tem! Alimentam-se dela todos os dias e nem a sabem!
- (Rindo) Imagina, Você está doido, amigo! É ela que se alimenta da cidade... Ela... É linda! É Pura arte!
- Pra mim, é Pomba!
(...)

Texto de Juliana Flamínio

2011-02-27T06:18:00.000-08:00

(Blackout. Forte barulho de algo que cai no chão. Sirenes. Luzes se acedem devagar)

Foi a senhora que chamou o resgate ?

Sim. Moro aqui na frente, vi quando ele pulou.

O senhor pode me ouvir ? Qual o seu nome ?

As lâmpadas apagadas refletem falsos anjos. São todos feios, sujos e tortos.

O senhor consegue sentir as pernas ? Onde o senhor mora ?

Aqui mesmo. Fica o dia todo perambulando por essa praça.

Ninguém me vê... Tenho medo.

Não precisa ter medo, vamos levá-lo até o Pronto Socorro central... Tem algum familiar que queira avisar ?

Acho que não... ele diz que é sozinho nesse mundo.

Quero ir pra casa ficar com Deus !

(Um clarão intenso toma conta do palco)

Luiz Sacilotto - Concreção 9770 - têmpera vinílica sobre tela - 90 x 90cm - 1992

Texto de Azê Diniz

2011-02-27T06:09:00.000-08:00

- Eu avisei! Não era para esse lado! Eu disse...

- Mas as setas estavam alternadas, quer dizer, trocadas... E agora?

- Sei lá! Melhor colocar o triângulo.

- E agora? O que a gente faz?

- A gente não! Você!

- Vou fugir!

- Não! Tem testemunha. Eu vi e ouvi! Eu ouvi uma mulher gritando...

(Voz em off): Corre, senão você morre! (Som de freada de carro)

- Não consigo mais olhar. Tá todo torto... Todo sujo... Tá tudo quebrado...

- Então não olha pra ele! Olha pro céu!

(E do menino só restou um pipa ao vento...)

- Ó lá! A polícia vem vindo...

- Ai! E agora?

Luiz Sacilotto - Concreção-9213 - acrilica-sobre-tela-110-x-110-cm - 1992

Concreção 005 - Diálogo com a cidade

2011-02-27T05:58:00.000-08:00

Luiz Sacilotto - Concreção 005 - 2000 - escultura em aço carbono pintado, 4 m de altura

Esta foi a obra escolhida para nossa apreciação. Instalada no calçadão da rua Oliveira Lima, centro comercial de Santo André, Concreção 005 aponta em várias direções. Situada na confluência com a rua Monte Casseros e a Praça do Carmo e bem no meio do calçadão, assume variadas formas de acordo com nossa origem, nossa posição e nosso olhar.

Concreção 005 pode ser vista ao longe. Um ponto de referência gigantesco, porém, invisível.

Participantes do ateliê sentam-se "na obra", misturados aos transeuntes

Invisível porque tornou-se banco, descanso, ponto de encontro, suporte de pichações e propagandas coladas. Invisível porque ninguém sabe o que é aquilo - e a placa com sua identificação está quase invisível também.

Mais invisível ainda está o próprio chão-arte da rua Oliveira Lima. A intenção era homenagear o artista andreense reproduzindo no solo alguns de seus traços. Mas quem sabe disso? Que importância isso tem quando não é de conhecimento público?

O grupo saiu a campo num processo individual de observação sensível do trajeto, da obra e seu entorno.

Depois de discussão em sala, de troca de impressões, partiu-se para a proposta de escrita de um diálogo com, no máximo, 12 falas e que, de alguma forma contivesse alguns dos elementos registrados na observação.

Luiz Sacilotto

2011-02-27T05:15:00.000-08:00

Como fizemos na edição anterior do ateliê, escolhemos um artista de Santo André para estimular a criação de nossos textos. A primeira foi Sandra Cinto, agora é a vez de Luiz Sacilotto que, segundo Waldemar Cordeiro, é “desde o início, viga-mestra da arte-concreta”.

Filho de imigrantes italianos, Sacilotto nasceu em Santo André em 1924 e desde criança interessou-se pelo desenho. Sem condições financeiras favoráveis, estudou no Externato Padre Luiz Capra e já no primário teve aulas de desenho, pintura acadêmica e criativa.

Em 1940 ingressou no Instituto Profissional Masculino no Brás e dedicou-se com mais intensidade ao desenho, principalmente de modelos vivos.

(Esta postagem será complementada em breve)

Texto de Mariana C. de Lima

2011-02-22T14:56:00.000-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - acrílica sobre tela - 1993 - 130 x 130cm

Cheguei em casa. Depois dessa batelada de exames, nada me alivia o cansaço. Nem um banho demorado. Não vejo mais graça ao sentir a água morna da ducha forte. Dessa vez não tem jeito... Agora já se espalhou pelo corpo... Os médicos disseram que o tratamento é agressivo, pesado. Já me alertaram sobre as reações adversas. Vômito. Dor. Diarréia. Perda de apetite... Me antecipo!

Engraçado que agora prefiro ficar aqui sozinha. Não quero que eles me vejam assim. Não preciso de ninguém agonizando pela minha agonia, pela minha aparência. Preciso esperar sozinha pela dor. A dor física e a de ver meu cabelo voltar lentamente a crescer.

Quarentona empresária - Texto de Miriam Dias de Oliveira

2011-02-22T14:49:00.000-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - 1991 - acrílica sobre tela - 200 x 200 cm

Assim se passaram 11 anos, parece que foi ontem a empresária já caminhava pequena e limitada com nenhuma sombra de expansão.

Esta empresaria não conseguia enxergar o todo. Limitada no seu circulo vicioso, conformada com a situação.

Até que houve uma explosão, se auto percebeu e então começou o trabalho interno e externo, crescimento pessoal e profissional vencendo barreiras mesmo com opiniões contrárias seguiu firme na sua direção.

De personalidade expansiva e intuitiva. Hoje é como o fogo que arde sem se ver.

2ª versão:

Os negócios estavam bem e a vida confortável, quando a crise financeira chegou. A empresária entrou em declínio vertiginoso, num buraco escuro sem fim. Ali no fundo do seu poço, sozinha, sem forças e sem nada.

Vagando pelas ruas, sem identidade, sem destino, trapos em cima de seu corpo fraco, tinha comida, um cobertor e um cachorro para se proteger e se aquecer.

De repente houve uma explosão e um clarão em seus olhos. Ao abri-los, se viu na UTI – acordara de um coma profundo, 11 dias se passaram, mas como se fossem 11 anos. Naquele dia a empresária completava 40 anos.

Texto de Tátila Colin

2011-02-21T01:20:00.000-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - 1993 - água tinta, soucre e água forte - 53 x 79cm

Não! Eu não consigo! Por favor! Eu não posso! Você não faz idéia do quanto foi difícil ficar assim! Tira essa merda daqui... Mãe!!!

Pede pra ela entrar. Eu não quero!Não! Sai com isso daqui. Eu vou ficar inchada. Se eles não me escolherem eu te mato!

Mãe!!! Mãe me tira daqui. Ai! Isso ta me machucando. Mãe ela quer me forçar. Eu cuspo, eu vomito tudo. Eu não quero. Eu não posso! Eles não irão mais me chamar. Ela falou, ela me avisou que eu não podia. Liga pra ela mãe. Tira isso daqui! Eu não preciso dessa merda! Eu não quero comer. Por favor! Não moça!

Mãe, não deixa...

Texto de Mônica dos Santos

2011-02-20T04:37:00.000-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - 1970 - óleo sobre tela - 170 x 200cm

Temporal. Que um dia guardado numa pequena caixa, esqueceu seu nome.

Tenho conhecimento profundo da tua alma. Por isso sei desta tempestade. Faço parte de teus pensamentos desde que era sereno de madrugada vazia.

Sou tua alma, chuva de verão por vezes maldita. Alter-ego crítico: Abaixo a gentileza de aparência e a aparência de gentileza.

Detesto a limitação das caixas fechadas e por isso determino: Grita!

Anula tua mãe! Mata teu pai! Apruma teu rumo. Encontra teu verdadeiro país. Esta fôrma não é tua. Não foi feita deste barro. Não é deste jardim.

Glóbulo - Texto de Elen Domingues

2011-02-20T02:04:00.000-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - 1989 - acr. sobre tela - 75 x 150cm

Hoje eu to com a boca mais amarga que de costume. Nossa! como é horrível tudo isso...

...e pensar que há alguns meses atrás eu tava vivendo a vida adoidado, como diria aquele filme da sessão da tarde...

Tava feliz com o Marcos, a gente se dá bem, temos o mesmo gosto para roupas, para a mesma loção pós barba...

-Alô? Oi meu amor, tava pensando em vc agora...tá tudo bem? Tbm te amo! Tá vou te esperar aqui...bjo

Nada teria muito sentido se não fosse ele...

...a minha família tá longe, meu neto querido...

...e eu to aqui...sozinho...

mas a gente nasce sozinho e teima em se prender as pessoas...Não somos nada...apenas...

...eu não agüento mais vomitar...

...meus cabelos estão ralos...mas eu vou sair dessa...Se Deus quiser

Texto de Azê Diniz

2011-02-20T02:03:00.002-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - 1983 - óleo sobre tela - 135 x 135cm

Vivo de ilusões. Mas tento, todos os dias, recriar o meu espaço. Acredito que seja por causa disso que tenha esse olhar tão superior.

- Desculpem-me! Não é minha intenção...

Meus olhos, ao verem o que desejo, explodem como uma bomba. Aquele objeto desejado torna-se meu único alvo. Meu sangue começa a circular de forma energética. Sinto o frio e o quente... Tudo ao mesmo tempo...

Para mim só há o início... E durante esse momento, nunca enxergo o fim! E é por isso que tenho que resistir sempre a esse tipo de corrosão... Esse câncer que só cresce...

Em um único movimento, resisto à sedução. Viro-me, dou às costas e vou embora sem comprar aquele eletrodoméstico que eu queria tanto e nem precisava... Principalmente agora...

- Eu? Desempregado!

Texto de Juliana Flamínio

2011-02-20T02:03:00.001-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - 1983 - óleo sobre tela - 100 x 100cm

Nove em ponto, a sessão vai começar. Depois de 6 julgamentos sinto vergonha de ter aceitado este casso.

Penso na minha família.

Bandido !!!! Era a verdade sobre meu cliente, mas quando assinei aquele contrato eu não fazia idéia que iria ter que fechar os olhos para tanta podridão, injustiça e mentiras.

A combinação de medo e dinheiro pode silenciar muitas almas.

Cinco horas depois meu teatro acabou. Faz 40 graus lá fora. Me sinto sufocado. Preciso sair. Vou explodir...

Tumulto, repórteres, PAH !!, gritos, correria.

Um corpo cai ao chão, é o dele.

Vejo o sangue escorrer... é como se lavasse a minha alma.

Penso na minha família.

Santo - Texto de J. A. Lima

2011-02-20T02:03:00.000-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - 1978 - óleo sobre tela - 125 x 135cm

Parece um santo! Caminha leve, sem peso e não ostenta medo. Carrega consigo seu mundo em dois sacos plásticos azuis e num terceiro, recolhe o resto do mundo alheio. A roupa do corpo é a mesma de antes desde que o vi. Eu o sei há tempos! As mesmas manchas, os mesmos buracos; são as mesmas ainda por baixo. As mais debaixo, eu nunca as saberei. O que muda mesmo é o brilho metálico o tecido, que a cada dia faz-se mais intenso.

Não mora! Caminha, caminha... Deita. Não come! Mastiga, mastiga... Engole! Está sempre a ir... Nunca volta. Vai para os quatro cantos e não reclama! Quase não se nota a sua presença. Não pede nada. Tem tudo o que precisa. Não fede e nem cheira, mas tem um gosto em reparar os outros. Seus olhos são doces!

José Antonio de Lima

Texto de Aretha Gasparini

2011-02-20T01:59:00.000-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - 1983 - óleo sobre tela - 180 x 180 cm

Nua, chorava copiosamente em frente ao espelho, estapeando-se com ódio,dizia para sua imagem projetada:

Fraca!

Olha como você está.

Seus olhos distorciam a realidade, o que era pele e osso com seus 39 kg e 1,62 de altura, para ela era uma obesidade deformada.

Levantou a tampa do vaso, pegou uma escova de dente e com seu cabo começou a cutucar vigorosamente sua garganta até eliminar a saborosa refeição que devorou entre a culpa e o prazer.

Esta foi minha última refeição, porque minha mãe insiste em me entuchar comida?

A comida é um veneno para o corpo.

Uma ânsia incontrolável veio novamente e cuspiu uma gota de sangue que navegava pela superfície azulada da água do vaso sanitário.

Empalideceu e permaneceu estática, observou que além da gordura eliminava pedaços de vida.

Amigos de dedos - Texto de Tércio Emo

2011-02-20T01:58:00.001-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - 2000 - acrílica sobre tela - 200 x 200 cm

Acendo um cigarro. Gosto como a fumaça dança pelo ar. Quem aqui sai de perto quanto tem um fumante? Eu odeio quem faz isso. Sempre me sinto estúpido e contagioso.

Adquiri esse vicio porque vi em um blog que cigarro emagrece. Acendo outro cigarro. Faço a mesma seqüência no meu lap: emails, orkut, twitter, msn e por fim facebook. Nessa “aventura” sempre achava algo novo para meu blog. Lembro como se fosse hoje quando consegui mil seguidores no twitter. Tenho mais amigos virtuais do que reais. Os reais posso contar nos dedos. Até gostava de sair com eles. Diziam que eu era muito divertido e bem humorado. Pena que saia muito pouco com eles. Esses amigos que contei nos dedos foram os mesmo que compareceram ao meu enterro.

Texto de Ana Claudia Lima

2011-02-20T01:58:00.000-08:00

Tomie Ohtake - Sem título - 1992 - acrílica sobre tela - 180 x 160cm

Trabalhei aqui por quinze anos, há três eu faço tudo diferente do que ela fazia. Foi só algumas mudança, coloquei internet e Tv a cabo. (Baixinho) “Ela odiava”. Mas eu vou fazer o que morando aqui sozinha? ... Tenho que me divertir, né?

Sim... foi...quer dizer, é triste não ter ela perto, mas a doença se espalhou rápido... Eu sempre falei pra ela aproveitar a vida. Nunca me escutou. Ah, mas eu aproveito... e como!

Pego os melhores vestido, roupas de cama, preparo tudo com muito gosto, sabe? E chamo meus amigos e a parentada toda e dou aquela festa! É ótimo, o pessoal sai lambendo os dedo.

Sei que ela não gostaria de nada disso... Mas eu fui fiel, suportei a dor ali ao lado dela! Ela percebeu isso e me deixou tudo. Ela não aproveitou porque num quis. Eu aproveito por ela!

Ana Cláudia Lima.

Obra de Tomie Ohtake - base para a escrita

2011-02-20T01:57:00.000-08:00

Tomie Ohtake - Sem título (fragmento) - 1994 - acrílica sobre tela - 172 x 172 cm

Esta foi a obra escolhida para inspirar a elaboração de personagens (ou figuras, alegorias, criaturas, portadores de palavras, entre outras definições presentes no teatro contemporâneo).

Apesar de ter começado sua carreira com obras figurativas, Tomie rapidamente enveredou pelo abstracionismo. Com o decorrer do tempo a artista passou a explorar os mais diversos materiais, suportes, técnicas, formas e dimensões. Lida com versatilidade pela gravura, serigrafia, litografia, pintura a óleo, acrílica, água forte e tinta. Trabalha com telas pequenas e grandes painéis de mosaico, por exemplo. Tem esculturas gigantescas em espaços públicos e, mais recentemente, vem explorando as gravuras em metal recortado que, com a incidência da lua, projetam uma sombra que compõe com a forma.

Reconhecida pela simplicidade dos traços, Tomie (assim como Iberê Camargo) nunca se curvou a modismos ou ao mercado, o que não a impediu (nem ao artista gaúcho) de aventurar-se por caminhos novos. É este o caso das gravuras que elaborou integrando poemas de Haroldo de Campos sobre o Japão, como pode ser visto abaixo:

Tomie Ohtake - 1998 - Água tinta, soucre e água forte - 53 x 38cm

Tomie Ohtake

2011-02-20T01:55:00.000-08:00

Dando continuidade ao trabalho com artistas de renome no abstracionismo brasileiro, nosso próximo exercício de escrita terá como base uma obra de Tomie Ohtake.

Tomie Ohtake nasceu em 1913 em Quioto (Japão). Quando criança praticava caligrafia e já arriscava alguns desenhos.

Foi só aos 23 anos que veio ao Brasil para visitar um irmão, mas, com o início da Guerra acabou ficando por aqui, se casando, tendo filhos e, depois dos 30 anos, dedicando-se à pintura.

Por volta de 1950 entrou em contato com o pintor japonês Keisuke Sugano, de passagem pelo Brasil, e com ele exercitou-se na pintura figurativa, nas paisagens de tendência fauvista e, finalmente, em obras inspiradas pelo cubismo.

Esse aprendizado colocou definitivamente Tomie Ohtake no mundo da arte, principalmente depois que passou a integrar o Grupo Seibi, em que participavam também Flávio-Shiró, Kaminagai, Manabu Mabe, Tikashi Fukushima, entre outros. Fechado a artistas japoneses e descendentes, o grupo adotava pintores iniciantes, caso de Tomie.

Já na primeira exposição de que participou, Tomie recebeu menção honrosa. Nas seguintes recebeu por duas vezes a medalha de ouro.

A linha que grita (Parte II)- ensaio de Edith Derdyk

2011-02-18T15:33:00.000-08:00

Iberê Camargo - Autoretrato

Transcrevemos aqui, a segunda e última parte do ensaio escrito pela artista plástica e professora Edith Derdyk acerca da obra de Iberê Camargo.

Iberê transmuta o suporte – a folha de papel – em qualidade especial cuja atemporalidade faz suspender suas ações vitais. As linhas agarram corpos, fixam figuras que parecem estar fora de um mundo estando nelas mesmas, ou parecem estar fora delas mesmo estando imersas em algum dos mundos. Aparecem como lapsos, vãos de onde surgem outros mundos. Aparecem, pois tudo em Iberê parece ser aparições em forma de descompassos misteriosos que somente seu traço estampa e crava no espaço de uma folha de papel em branco suas decisões e indecisões - ir e vir em constante rebuliço.

Quando se diz “uma folha de papel em branco”, supõe-se ter sido branca e imaculada algum dia pois também parece que tal folha faz acordar a espessura de um tempo nostálgico que vem de algum lugar nem aqui nem ali, nem acolá, nem já nem agora, nem antes e nem depois. São ecos ressonantes que se atualizam no instante em que vemos o desenho, pois a linha-traço, em Iberê, cumpre a vocação da fugacidade e transitoriedade, linha em estado de urgência.

“A memória pertence ao passado. É um registro. Sempre que a evocamos, ela se faz presente, mas permanece intocável, como um sonho. A percepção do real tem a concreteza, as realidade física, tangível. Mas como os instantes se sucedem feito tique-taques do relógio, eles vão se transformando em passado, em memória, e é tão inaferrável como um instante nos confins do tempo. A deformação é a expressividade da forma.” (Lisette Lagnado, 1994)

Sua linha tem um dicção muito própria, pessoal, intransferível. É um traço cujo timbre tonaliza as formas que surgem por meio de suas figuras, cenas e objetos temáticos (serie dos carretéis, das figuras sentadas, caídas, das bicicletas...). são traços mais próximos à percepção imprecisa e fugaz, porém verdadeira porque vivida, do que representante de uma clareza idealizadora e estática. Daí a aproximação de sua produção ao expressionismo, que tende a subjetivizar o espaço e o tempo.

E por conta da verdade de uma experiência única e individual, a arte em Iberê se torna um testemunho da tragédia humana – patrimônio de todos nós em algum momento de nossas vidas, em qualquer canto da historia de todas as épocas.

DERDYK, Edith. Formas de pensar o desenho : desenvolvimento do grafismo infantil. Porto Alegre : Zouk, 2010.

Água salgada - texto de Tátila Colin

2011-02-11T09:28:00.000-08:00

Iberê Camargo - No vento e na terra II - 1992

óleo sobre tela - 200 x 283 cm

André tinha 14 anos quando ensinei a ele que se quisermos algo temos que correr atrás. E para ele um tênis novo era um bom motivo para juntar latinhas. Depois de 03 meses fomos a um ferro velho trocá-las por dinheiro. Chegamos lá por volta das 17 horas, exaustos por conta do calor que fazia. Fui logo me dirigindo ao dono do local para negociar o valor do quilo. André ficou para trás observando um garotinho que lá trabalhava. Depois de pesarmos o material, recebi o dinheiro e já ia saindo quando um barulho me assustou. Corri e vi André em um canto, com as bochechas incendiadas e os olhos arregalados, enquanto o garotinho recolhia alguns parachoques espalhados pelo chão. O velhote, dono do ferro velho, estapeou o garotinho e vomitou palavrões destinados aquela criança, que continuou recolhendo a bagunça de cabeça baixa, enquanto suas lágrimas se misturavam ao suor de seu rosto. André pediu que fossemos logo embora e eu atendi, saindo de lá com a impressão que as mãos que derrubaram os parachoques eram maiores que as que os recolheram.

(Este relato foi escrito pela Tátila com base na apreciação feita em sala da obra de Iberê Camargo intitulada "Estrutura de objetos", e que pode ser encontrada na postagem "Festa" deste blog)

Segunda versão

É. Agora eu lembrei! O André tava com 14 anos quando eu ensinei o meu menino que se a gente quer alguma coisa tem que correr atrás E não deu outra, logo ele queria um tênis novo! E isso era um grande motivo pra ele juntar latinhas, aí, depois de 03 meses juntando a gente foi trocar por dinheiro, num ferro velho ali perto da avenida. Era cinco da tarde quando a gente chegou lá. Mas parecia que a gente tinha atravessado o deserto pra chegar no tal lugar, porque fazia um calor de derreter.

Cheguei e fui entrando no escritório pra negociar o valor que o homem ia me pagar... O André ficou lá pra traz, ele não agüentava dar mais um passo. Aí ficou reparando no garotinho que trabalhava por lá.

Pesei aqueles montes de sacos de latinhas, recebi o dinheiro e fui saindo. Mas de repente eu ouvi um estrondo. Saí correndo né?! Cheguei lá e vi o André num canto amuado, com a cara incendiada, a bochecha mais vermelha que esse seu lenço aí, e um olho arregalado que dava pena, enquanto o menininho recolhia um monte de pára-choques espalhados pelo chão.

O velhote, dono do ferro velho, foi pra cima do menino e começou a estapear a cabeça do coitadinho, e além disso xingava ele de tudo quanto é nome feio. O menino continuou com a cabeça baixa, recolhendo tudo enquanto as lágrimas se confundiam com o suor que escorria no rostinho dele.

O André pediu, me olhando no fundo do olho, pra gente ir embora logo, e a gente foi.

Mas sabe que eu saí sentindo uma coisa bem esquisita: tive a impressão que a mão que fez o estrago de derrubar tudo aquilo no chão era um pouco maior que a mão que tava recolhendo...

O porteiro - Texto de Mariana C. de Lima

2011-02-11T09:26:00.000-08:00

Iberê Camargo - Ascenção - 1973

óleo sobre tela - 57 x 40cm

Sentado no banco da praça, Zé lê o jornal. Ao seu lado um alguém... qualquer um. Zé resmunga, fala como que sozinho; que diaxo... deixa os menino em paz! Que mal faz escrever nos muro?

A pergunta é prá si mesmo. Silencia relembrando.

“Sabe que já fui porteiro? Em prédio grande... chique... ali no centro tinha um edifício... “Aconchego”. Lembro do meu primeiro dia, o prédio era novo mas tinha cheiro de musgo por causa de uns vasos velhos que ficavam na entrada. Trabalhei quinze anos lá, no começo, tudo era limpo, bem cuidado, mas depois... ninguém mais queria saber de participar das reuniões do prédio... os morador foram abandonando... uma tristeza de dá dó... E depois tinha essa garotada... que escrevia nos muro... cada um achava que podia fazer o que quisesse. Não adiantava falar... eles me xingavam, diziam prá cuidar da minha vida... E não era isso que eu tava fazendo? Cuidando do prédio, das coisas... É, eu devia ter saído e cuidado da minha vida mesmo... sabe, eu era novo trabalhador e não queria que os meninos me faltasse com respeito. Eu cuidava de tudo... até limpava! Esses meninos teimavam em me desrespeitar. O prédio caindo aos pedaços e ainda assim eles continuavam estragando, pixando... eu chamava os pais, as mães... ninguém ligava! Mas teve aquele maldito dia que o filho da D. Marisa resolveu pintar bem na porta do prédio... e o pior, tudo combinado, os outros me distraindo, quando eu voltei, um palavrão tão grande, assim, bem na porta. E eles todos rindo, sentados na escada. Rindo de mim... eu liguei prá dona Marisa, só podia ser o Ricardo, filho dela, sabe? E ela era a única que ainda descia, né? Não demorou nem um minuto e chamaram o elevador lá no sétimo, o andar da Dona Marisa. O filho dela, Ricardo, me xingou ainda mais, de mentiroso, que eu não tinha como provar...

Não demorou nada e então um barulho terrível, me deixou surdo... o elevador despencou de lá de cima. A dona Marisa morreu na hora. E eu levei uma surra dos meninos, mas eu bem que mereci, prá que fui incomodar a Dona Marisa por causa de uma bobagem dessas... pintar numa porta...

(Esta é a primeira versão do "relato de experiência" escrito pela Mariana a partir da apreciação da tela de Iberê, publicada na postagem anterior.

Depois das análises dos colegas, o texto será reescrito e publicado aqui, em sua segunda versão)

Segunda versão

Sabe que já fui porteiro? Em prédio grande... chique... ali no centro tinha um edifício... “Aconchego”. Lembro do meu primeiro dia, o prédio era novo mas tinha cheiro de musgo por causa de uns vasos velhos que ficavam na entrada. Foi meu primeiro emprego...Trabalhei quinze anos lá. No começo, tudo era limpo, bem cuidado, mas depois... ninguém mais queria saber de participar das reunião do prédio... os morador foram abandonando... uma tristeza de dá dó... E depois tinha essa garotada... que escrevia nos muro... cada um achava que podia fazer o que quisesse. Não adiantava falar... eles me xingava, dizia pra eu cuidar da minha vida... E não era isso que eu tava fazendo? Cuidando do prédio, das coisas... É, eu devia ter saído e cuidado da minha vida mesmo... Sabe, eu era novo, molecote, num tinha ninguém que impedisse um rapaz forte feito eu de trabalhar... e eu num queria que os meninos me faltasse com respeito. Eu cuidava de tudo... até limpava! Esses menino teimava em me desrespeitar. O prédio caindo aos pedaços e ainda assim eles continuava estragando, rabiscando... Eu chamava os pai, as mãe... Ninguém ligava! Mas teve aquele maldito dia que o filho da D. Marisa resolveu pintar bem na porta do prédio... E o pior, tudo combinado. Os outros me distraindo e quando eu voltei, um palavrão tão grande, assim, bem na porta. E eles tudo rindo, sentado na escada. Rindo de mim... Eu liguei pra dona Marisa, só podia ser o Ricardo, filho dela, sabe? E ela era a única que ainda descia, né? Não demorou nem um minuto e chamaram o elevador lá do sétimo, o andar da Dona Marisa. O filho dela, Ricardo, me xingou ainda mais... de mentiroso, que eu não tinha como provar, mas não demorou nada e então um barulho terrível, me deixou surdo... O elevador despencou... de lá de cima...do sétimo, o andar da dona Marisa. A pobre morreu na hora. E naquele dia eu fui espancado por aqueles menino, mas eu bem que mereci, pra que fui incomoda a pobre da dona Marisa por causa de uma bobagem dessa... pintar numa porta...

Texto de Azê Diniz

2011-02-11T09:19:00.000-08:00

Iberê Camargo - Solidão - 1994 - 200 x 400cm

Acordei em um salto. Mais uma vez o relógio havia me traído. Logo naquele dia. Logo no primeiro dia da minha nova vida, que no momento, não pareceu ser muito diferente da outra de ontem mesmo. O tempo era apertado. Coloquei o nariz no vidro da janela e ainda hoje não creio como aquela manhã podia estar tão gelada... Os carros estavam cobertos de gelo, nem se via a cor da grama, aliás quase não havia cor naquele dia vermelho. Não havia tempo para banho nem para o café. Calcei meu tênis, o mais velho, pois para trabalhar como voluntário na favela era preciso estar apresentável. Coloquei o casaco mais quente, enchi a mochila com os livros e saí. Enquanto eu corria, tentando não pisar nas poças de água, ficava imaginando se eu seria mesmo um bom contador de histórias para as crianças, que eu esperava, estarem me esperando ansiosas, com grandes sorrisos e fortes abraços. Afinal, é isso que se espera quando se decide fazer um trabalho comunitário. E essa era a grande mudança em minha vida. Mas nada foi realmente como eu havia imaginado. Foi uma desordem todo o dia. Era um entra e sai, gritos, socos... e os abraços eram de um tipo “agarra-agarra” que terminava em choro. Mas eu aguentei firme, afinal...

(Na postagem intitulada "Festa", você encontra a obra de Iberê Camargo que inspirou este texto da Azê.

A proposta era que os participantes criassem um breve relato de experiência, ficcional, com base nas análises da tela feitas pelo grupo)

Segunda versãoa

Ainda hoje não creio como aquela manhã podia estar tão gelada... Não se via a cor da grama... Não se via cor alguma... Pura neblina.

- Calcei meu tênis... O mais velho. Porque para trabalhar como voluntária em uma favela é preciso estar apresentável. Pelo menos, aparentemente “combinável”. E isso era para mim, muito importante... Era o que eu havia decidido... Era o que eu queria: Mudar.

Não havia tempo para um banho e nem para um café... Muito menos para um cigarrinho... Mas foi um belo e estranho dia! Somente e apenas um dia frio como aquele, poderia ter se tornado tão vermelho.

- Eu corria, tentando não pisar nas poças de água, imaginando se eu seria mesmo uma boa contadora de histórias. Esperava e desejava que aquelas crianças estivessem me esperando... Todas elas! Ansiosas! Com grandes sorrisos e fortes abraços. Por isso acordei em um salto!... Atrasada... E logo naquele dia! Logo no primeiro dia, da minha nova vida que, naquele momento, não pareceu ser muito diferente do outro momento da minha mesma vida de ontem mesmo. (Reflete) Nada é como realmente se imagina. Mas acredito que seja isso mesmo que aconteça quando se decide mudar de vida... E foi por acreditar nisso que eu aguentei firme.

- Mesmo com o meu casaco mais quente, com a mochila cheia de livros, (os melhores, heim?!), ao lê-los, foi um entra e sai, com gritos, tapas, socos... Nada do que eu lia importava... O frio era mais intenso... Os tão desejados abraços por mim imaginados eram um tipo de “agarra-agarra” que terminava sempre em choro. Ler histórias não aquietava ou esquentava aquelas crianças... Internamente, ou externamente, o frio era presente demais... Aquelas idéias, aquelas imagens e os desejos futuros por mim escolhidos, não os aqueciam... Foi então que percebi que o que realmente de mim se esperava e se desejava naquele lugar, naquele momento, e entre aqueles todos, era um outro tipo de calor.

- Empilhei todos os livros, procurei meus fósforos e taquei fogo naquelas molduras de palavras que minutos antes poderiam ter se transformado nas esperanças e nas possíveis inspirações vindas através das mais lindas ilustrações... (pausa)

- O resultado? Todos nós, juntos, abraçados, naquele dia tão frio, tão sem cor de tão vermelho...

Texto de Mônica dos Santos

2011-02-11T04:11:00.000-08:00

Iberê Camargo - Núcleo - 1963 - óleo sobre tela

Três batidas sonoras na porta: “Ô de casa! Tem alguém aí?”

Minha primeira vez naquele lugar: tábuas sobrepostas pintadas de vermelho sangue, vidros opacos, caixote; simulacro de casa. Barraco velho mesmo! Três andares.

Não sabia muito bem porque fui designado para lá, apenas uma mistura de vozes e ordens ecoava na minha cabeça...

“Ôôô! IBGE! Tá na hora do censo! Preciso fazer algumas perguntinhas.” Cheiro de mofo. “Tem alguém aí?” Escuridão. “Ô de casa!” O suor pingando. Resolvo entrar. “Senhor. Senhora?” Quantas entradas! “Ei, onde está todo mundo? Qual é a saída?”

Portas e mais portas, forço todas, mas nenhuma se abre... escadas e mais escadas, todas para lugar nenhum.

“São só umas perguntinhas”. Minha cabeça parece até um quadro cheio de pinceladas sobrepostas.

Um outro mundo, só minha voz escoa no meio desse vermelho. Percorro cada andar do barraco: Tô sozinho? Tem alguém aí? “Ei, aparece! Tenho medo do escuro”.

Me encolho perto de uma das escadas, não dá para lugar nenhum.

O que vim fazer aqui mesmo?

Segunda versão:

Três batidas sonoras na porta: “Ô de casa! Tem alguém aí?”

Minha primeira vez naquele lugar: tábuas sobrepostas pintadas de vermelho sangue, vidros opacos, caixote; simulacro de casa. Três andares. Último barraco. Fim de jornada. Arremate!

“Ôôô! IBGE! Tenho que fazer algumas perguntas. Tem alguém aí?” Precisa ser hoje. “Ô de casa!”. Silêncio. “Tá, me ouvindo?”. Censo, idade, sexo, renda... “Posso entrar?”. Silêncio.

Abro a porta (não há obstáculo). “Ô de casa!”. Escuridão. Entro. “Senhor? Senhora?”. Calor. “Ei!” Umidade. “Onde tá todo mundo?”. Esgoto. “Alguém?”. O ar foge dos meus pulmões. “São apenas algumas perguntas!”.

Portas e mais portas... Escadas e mais escadas... Meu Deus! Pra lugar nenhum! São só umas perguntinhas. Minha cabeça... Escuro. Cadê a saída?! Preciso de ar... Ei, responde logo! Só minha voz... Tô sozinho? “Ei aparece... Tenho medo do escuro...”. Nenhuma resposta.

Encolhido.

Sozinho...

“O que vim fazer aqui mesmo?”

(Mônica escreveu este relato a partir da apreciação da tela Estrutura de objetos,de Iberê Camargo, que pode ser encontrada na postagem Festa deste blog.)

Baú de memórias - texto de Ana Cláudia Lima

2011-02-11T04:07:00.000-08:00

Iberê Camargo - Sem título - 1959 - pastel seco sobre papel

Ele escolhia dentre tantos livros naquela biblioteca velha, apenas um deles, onde na contracapa pudesse se defender do que acabara de fazer.

Dom Casmurro, esse foi o escolhido, sua história não era a mesma contida naquelas páginas. E foi ali nas primeira páginas que começou a escrever. Contar em detalhes o que fez com aquela que ele considerava uma santa, depois que a encontrou num cabaré de quinta sentada no colo de outros homens.

O baú antigo estava pronto ao pé da porta. Ele o olhou, retomou a escrita. A vida dele estava naquele baú, tudo o que tinha estava lá, e registrou tudo isso.

Antes de terminar de escrever, fez uma ligação em tom sombrio, debaixo das luzes de mercúrio o clima da biblioteca ficava mais agressivo.

Ele vendou os olhos, assinou o Dom Casmurro aberto e obteve nas mãos a presilha de prata que ela mais gostava e atirou-a em sua jugular.

Quando a polícia chegou, encontrou-o debruçado em cima do baú.

(Ana Cláudia escreveu este relato a partir da apreciação de uma obra de Iberê Camargo. Trata-se da tela Estrutura de objetos, que pode ser encontrada na postagem Festa deste blog.)

Segunda versão

Ele escolhia dentre tantos livros naquela biblioteca velha, apenas um, onde na contra-capa pudesse defender-se do que acabara de fazer.

Ele leu o título de um e gostou. E foi ali nas primeiras páginas que fez seu realto. Contou em detalhes o que fez com aquela que ele considerava como uma santa, depois que a encontrou num cabaré de quinta com outros homens.

O baú antigo estava pronto ao pé da porta. Ele o olhou, fitou-o com carinho e raiva, ao mesmo tempo, retomou a escrita. A vida dele estava naquele baú, tudo o que ele tinha estava lá e também escreveu sobre isso.

Antes de terminar de escrever, fez uma ligação breve, debaixo daquelas luzes de mercúrio que iluminava a sala da biblioteca e que por isso a deixava ainda mais sombria.

Ele vendou os olhos, assinou, obteve em suas mãos a presilha de prata que ela mais gostava e atirou-a na jugular.

Quando a polícia chegou, encontrou-o debruçado em do baú.

Terceira versão

Texto de Miriam Dias de Oliveira

2011-02-11T03:34:00.000-08:00

Iberê Camargo - Outono no Parque Redenção I - 1968 - Óleo sobre tela

Chegando em casa no final do dia, no aconchego de uma música e dos meus pensamentos, me deparo com o caos e a confusão na favela onde moro.

Ao ver aquela cena, a solidão pairava no ar. O que aconteceu não sei. Havia indícios de um assassinato. Na parede havia uma inscrição, sinalizando o autor da desordem, essa foi a impressão que eu tinha. O cheiro de sangue ainda pairava no ar, muitas portas entreabertas.

No calor das minhas emoções, só senti a dor desse mundo cruel eme questionei: que perspectiva podemos ter neste caos urbano?

(A tela Estrutura de objetos de Iberê Camargo, publicada na postagem "Festa" deste blog, foi analisada pelo grupo e, a partir dos comentários, Miriam escreveu este relato)

Segunda versão

Chegando em casa no final do dia, desconfiei que algo de errado estava acontecendo naquelas ruas, um silêncio sepulcral e de medo invadia as ruas da favela. Senti medo também e comecei a subir o morro com um olhar atento, coração acelerado e passos largos. Não sei o que ocorreu, mas as suspeitas eram evidentes que algum assassinato ocorrera por ali. Arrepiei-me inteira, meu coração apertou, não quis pensar o pior, só subir o morro mais rápido possível.

A cada passo eu via portas fechadas, meu coração acelerava e apertava mais ainda, o medo invadia meu corpo e minhas pernas estavam pesadas e parecia que meu barraco nunca chegava e eu fugia dos piores pensamentos. Minhas lagrimas desciam involuntariamente e já estava ficando sem ar. Chegando perto do meu barraco o cheiro de sangue ficava mais forte, meu corpo desfalecido esperando o pior, e eu pensava: preferia morrer logo ali a ver o pior.

Dei um, grito de horror quando vi um símbolo da morte na parede do meu barraco e não tive dúvida, coração de mãe não se engana. “mataram meus filhos!!!”

Comecei chorar desesperadamente, mas encontrei forças para entrar, fechei a porta, estava tudo escuro, ainda bem, eu não queria ver e nem sofrer mais do que estava sofrendo.

Fui até a pia, peguei uma faca e chorando compulsivamente pedi perdão a Deus por este ato, pois minha vida não tinha mais sentido.

Quando dei meu último suspiro, para cravar a faca no meu coração, escutei!

Mamãe!

Terceira versão

Chegando em casa no final do dia, desconfiei que algo de errado estava acontecendo naquelas ruas, um silêncio de medo que invadia as ruas da favela. Senti medo também e comecei a subir o morro com um olhar atento, coração acelerado e passos largos. Não sei o que ocorreu, mas as suspeitas eram evidentes, algum assassinato ocorrera por ali. Arrepiei-me inteira, meu coração apertou, não quis pensar o pior, só subir o morro mais rápido possível.

A cada passo eu via portas fechadas, meu coração acelerava e apertava mais ainda, o medo invadia meu corpo e minhas pernas estavam pesadas e parecia que meu barraco nunca chegava e eu fugia dos piores pensamentos. Minhas lágrimas desciam involuntariamente e já estava ficando sem ar. Chegando perto do meu barraco o cheiro de sangue ficava mais forte, meu corpo quase desfalecido esperando o pior, e eu pensava: preferia morrer logo ali a ver o pior.

Dei um, grito de horror quando vi o símbolo da morte na parede do meu barraco, não tive dúvida, coração de mãe não se engana. “mataram meu filho!!!”

Comecei chorar desesperadamente, mas encontrei forças para entrar, fechei a porta, estava tudo escuro, ainda bem, eu não queria ver e nem sofrer mais do que estava sofrendo.

Fui até a pia, peguei uma faca e chorando compulsivamente pedi perdão a Deus por este ato, pois minha vida não tinha mais sentido.

Quando dei meu último suspiro, para cravar a faça no meu coração, escutei!

Mamãe!

Texto de Rafaela A. M. de Souza

2011-02-11T03:27:00.000-08:00

Iberê Camargo - Carretéis - 1970

Em uma noite fria algo estranho aconteceu no Parque Bandeirantes, uma favela que se localiza dentro da grande São Paulo.

Portas fechadas, manchas escuras de sangue pelas escadas e vielas, gritos de terror entre os moradores que tentavam se refugiar com suas crianças daquele grande tormento.

Isso ocorreu por causa da disputa entre traficantes, onde Rosinha, o atual líder da boca, queria vingança por ter perdido sua esposa e filha em uma troca de tiros entre policiais. Nada poderia substituir essa dor, mesmo tendo que confrontar seus companheiros, sua decisão era certa. A confusão, ou melhor, guerra só estava começando.

Esses são os registros que papai não se cansa de falar, como ele mesmo diz:

_ O marco pode ferir e deixa suas cicatrizes para o resto da vida.

(Analisamos em conjunto a tela Estrutura de objetos de Iberê Camargo, publicada na postagem "Festa" deste blog e, a partir dos comentários, Rafaela escreveu este relato)

Segunda versão

m uma noite fria algo estranho aconteceu dentro da favela mais conhecida da região metropolitana.

Portas fechadas, manchas escuras, fumaças aos ventos ajudava a construir um céu cizento, cercado por gritos dores dos próprio moradores da região, que se refulgiavam daquele grande tormento.

Isso ocorreu por causa de um ato mal resolvido, onde levou traficantes e policiais ao confronto, ou melhor a grande guerra segundo peninha.

Peninha era o mais famoso entre os traficantes da favela, conceituado a liderar a famosa biqueira, no qual levou ele a perder tudo que possuia de melhor, sua filha Julia e sua amada esposa Mércia.

Em uma troca de tiros entre policiais e traficantes, aconteceu esse fato fuminante, a morte e ele(Peninha), declarou guerra, onde nada poderia substituir o bem mais precioso que qualquer pessoa pode possuir, sua família.

Onde declarou a sangue frio. Se queres guerra! terão o que pedes com todo prazer, pois ela só está começando.

A linha que grita (Parte I)- ensaio de Edith Derdyk

2011-02-09T14:24:00.000-08:00

Transcrevemos aqui, em duas partes, um ensaio escrito pela artista plástica e professora Edith Derdyk acerca da obra de Iberê Camargo.

"Reconhecemos o pintor Iberê Camargo como um dos grandes ícones da pintura contemporânea. Atualmente, com a presença atuante da Fundação Iberê Camargo documentando, catalogando e exibindo a obra de Iberê Camargo em sua extensão, amplia-se o leque de conhecimento sobre sua produção e percurso: da pintura à sua obra gráfica – o desenho e a gravura.

Seus desenhos continuam nos surpreendendo tal como quando nos afrontamos com a própria vida diante de seus quadros. São desenhos que afirmam descaradamente a genealogia de uma poética da dor da existência. “Pinto porque a vida dói”, afirma Iberê, artista-escritor, tendo lançado, entre outras produções, o livro de contos No andar do tempo (1988).

São desenhos desassossegados, ações gráficas que se repetem exaustivamente em ciclos, em turnos, em núcleos temáticos, acrescidos de pequenas diferenças, inflexões e nuances. De desenho a desenho emergem pequenos acontecimentos gráficos que escapam, deslizes sutis, porém avassaladores. A presença ostensiva de rastros borrados, mancha que se esparrama em contrações, traços que parecem sempre estar ali de passagem.

Transcendendo aos fatos pessoais da vida de Iberê Camargo, estas repetições exaustivas poderiam ser lidas como índices evocativos que apontam para uma necessidade humana, comum a todos nós: o desejo de se apropriar de algo inalcançável, algo em constante fuga, algo que está sempre ali, além.

São desenhos que parecem perseguir a si mesmos, enfáticos, por vezes discursivos e, simultaneamente, tão frágeis e voláteis. Os desenhos em Iberê despejam, no papel, uma atitude gráfica densa, matérica, concreta, aproximando-os de sua experiência pictórica. E sendo traços enfáticos e gritados, se traem por se enovelarem neles mesmos; se traem por serem gestos expansivos que, ao se esparramarem meio que involuntariamente no papel, imediatamente se contraem, parecendo nunca chegar lá. Mas la onde?

São desenhos de muitas vozes gritando no silêncio de um espaço."

DERDYK, Edith. Formas de pensar o desenho : desenvolvimento do grafismo infantil. Porto Alegre : Zouk, 2010.

Texto de Tércio Emo

2011-02-09T03:51:00.000-08:00

Iberê Camargo - Tudo te é falso e inútil III - 1992

óleo sobre tela - 200 x 236cm

Nem me lembro da última vez que sentei-me nessa poltrona.

Nossa, agora percebo a quantidade de livros que juntei durante todos esses anos.

Mas que vergonha, acho que nem li metade dessas coleções, e os que li nunca terminei por completo.

Só juntei esses livros, porque sei que você gostava. Tem alguns que só estão aí porque me fazem lembrar você.

Me aposentei. Agora tenho tempo para ler tudo isso.

Tenho medo.

Se eu ler tudo, o que me restará?

Essa é a única coisa que me mantem perto de você.

Meu filho veio me visitar, diz que preciso sair de casa e mais um monte de outras coisas que não dei muita atenção. Me despedi e foi embora.

Não me lembro quando foi que ele saiu de casa e muito menos quando se casou. Lembro de minha neta e de seu nascimento. É, agora é um homem feito.

Me levanto da velha poltrona. Meu Deus, como esse lugar cheira a guardado. Observo em volta e vejo o livro que você me deu.

É, Deus, pedi pra ela ficar sempre ao meu lado, perto de mim. Quando penso nisso percebo que o Senhor tem um humor um pouco estranho.

Uma voz me chama. Será a dela? Não, é só minha mulher chamando para ver não sei o que na televisão.

Me sinto bem aqui, mas na varanda me sinto melhor. Na varanda de casa.

E lá vou eu olhar para a rua. Olho para a loja na frente de casa e percebo que na casa do lado alguém também olha.

Respiro fundo e depois de abrir os olhos digo: Boa noite - e na sequência já escuto a resposta.

Me viro, os anos passaram, mudei, ela mudou, mas o frio no peito é o mesmo de cinquenta anos atrás.

Ela em sua casa com a sua família e eu com a minha.

(Este relato foi escrito por Tércio Emo com base na apreciação feita em sala da obra de Iberê Camargo intitulada "Estrutura de objetos", e que pode ser encontrada na postagem "Festa" deste blog)

Texto de Juliana Flamínio

2011-02-08T15:17:00.000-08:00

Iberê Camargo - Estrutura em movimento 5 - 1962 - água tinta

Era fim de tarde quando aquela mulher saiu correndo da biblioteca gritando por socorro.

Uma grande confusão começou no interior do prédio e era possível ver a fumaça que começava a sair pelas janelas.

O caos tomou conta da rua e o trânsito virou uma desordem total. Pessoas choravam e gritavam.

O fogo se espalhou rapidamente e quando os bombeiros chegaram já era praticamente impossível entrar.

Foi quando ele viu, em meio a fogo e brasa, a silhueta de uma criança, ali perto da porta de entrada.

Aquele bombeiro entrou, e assim como a criança, nunca mais saiu.

(Na postagem intitulada "Festa", você encontra a obra de Iberê Camargo que inspirou este texto de Juliana.

A proposta era que os participantes criassem um breve relato de experiência, ficcional, com base nas análises da tela feitas pelo grupo)

Segunda versão:

Naquele fim de tarde quando ouvi gritos de socorro, pressenti que aquele dia não acabaria como os de costume.

Vi pessoas correndo e chorando pelas ruas... Dava pra sentir o cheiro da fumaça.

Da janela do meu escritório vi quando os bombeiros chegaram, mas já era praticamente impossível entrar no prédio da biblioteca que ardia em chamas.

Quando todos achavam que não havia mais nada a ser feito, um dos bombeiros correu em direção à porta de entrada. Ele entrou e por alguns segundos tudo pareceu ficar em câmera lenta, meu coração se encheu de esperança, mas só dava pra ouvir os estalos da madeira queimando.

Já se passaram muitos meses, todo prédio foi reformado, mas sempre que olho pela janela recordo a imagem daquele homem indo em direção ao fogo.

Dizem que ele tinha visto uma criança.

Texto de Suellen

2011-02-07T02:01:00.000-08:00

Iberê Camargo - Mulher e manequim - 1991 - Óleo sobre tela

Já era fim do dia. Eu estava sozinha como todas as tardes. Tinha apenas 6 anos, estudava pela manhã e à tarde minha mãe me trancava dentro de casa para ir trabalhar. O fogo começou no barraco vizinho. Não sei direito como, em minutos se alastrou no meu quintal. Da janela da cozinha só conseguia enxergar o calor das chamas lá de fora. Escutava gritos de desespero da vizinhança e os estalos da madeira e do mato queimando. Janelas e portas estavam trancadas e a fumaça começou a tomar conta de onde eu estava.

Me encolhi embaixo da cama. Só lembro de ter acordado, horas depois, no hospital com 80% do meu corpo queimado.

(Esta é a primeira versão do "relato de experiência" escrito por Suellen Anzolin a partir da apreciação da tela de Iberê, publicada na postagem anterior.

A partir das análises dos colegas, o texto será reescrito e publicado aqui, em sua segunda versão)

Festa - por José Antonio de Lima

2011-02-06T12:57:00.000-08:00

Iberê Camargo - fragmento de Estrutura de objetos - 1968 - óleo sobre tela - 150 x 184 cm

Olhando de longe parecia uma festa. Muita gente na rua, as calçadas tomadas por pessoas de todas as idades. Muita criança. Estavam acocorados em pequenos grupos num acender e apagar dos isqueiros. Não falavam, apenas controlavam cuidadosamente o brilho incandescente da pedra barata. Aos poucos saíam alucinados, apegados na própria solidão, iam se juntar aos outros no meio do passeio. Uns dançavam, outros apenas experimentavam passos, diziam frases, não diziam nada.

De repente um grito. Abriu-se um buraco na multidão e no meio um corpo, uma posta de sangue. Por um instante as pedras se apagaram no meio de um silêncio inusitado. Uma viatura parou ao lado do corpo, os fardados observaram e nem ligaram a sirene. Saíram em marcha lenta e se foram. Sequer um jornal fora colocado para estancar a ferida.

(Esta é a primeira versão do "relato de experiência" escrito por J. A. de Lima a partir da apreciação da tela de Iberê, feita em grupo.

A partir das análises dos colegas, o texto será reescrito e publicado aqui, em sua segunda versão)

Segunda versão:

2011 - Nova jornada do Ateliê

2011-02-06T12:34:00.000-08:00

Fechamos em dezembro a primeira jornada do Ateliê de Dramaturgia da FAINC. Foram 14 encontros em que trabalhamos teoria da dramaturgia contemporânea e prática de escrita, a partir da apreciação de obras de artistas da chamada Geração 80.

Iniciamos a segunda jornada, desta vez com a turma de Pós-Graduação da FAINC, que conta com 14 alunos. Será um módulo mais curto, com 6 encontros, e que começou com a apreciação de uma tela de Iberê Camargo, um dos maiores artistas brasileiros do século 20.

Iberê nasceu no Rio Grande do Sul em 1914, mas passou boa parte da vida no Rio de janeiro e estudando com grandes mestres na Europa. Dedicou-se à pintura, ao desenho, à gravura e ao guache, mostrando-se desde jovem independente em relação a tendências hegemônicas. Reservado em seu ateliê, avesso a holofotes, criou uma obra movida pela paixão:

"Arte, para mim, foi sempre uma obsessão. Nunca toquei a vida com a ponta dos dedos. Tudo o que fiz, fiz sempre com paixão."

Essa paixão transparece inclusive no trato que Iberê dá ao material pictórico. Segundo o crítico Luiz Camillo Osório, "a forma nasce de dentro das camadas de tinta, do movimento das pinceladas, que ficam na superfície da tela para serem tocadas pelos olhos que as veem".

Seus estudos, acervo e outros materisi estão hoje sob os cuidados da Fundação Iberê Camargo, que pode ser acessada no link:

www.iberecamargo.org.br

De tendência expressionista, muitas de suas obras, geralmente de grandes escalas, põem em evidência o homem moderno, a solidão, o abandono. Um mundo conturbado e incerto quanto ao futuro. "Pinto porque a vida dói", afirmava o pintor.

Pareceu-nos que um diálogo criativo com Iberê lançaria luzes sobre o contemporâneo, matéria de nossa escrita.

O príncipe real - por Elaine Perli Bombicini

2010-12-30T05:25:00.000-08:00

(Beatriz Milhazes - O magico - 2001 188 x 298 cm)

_ (suspirando e liberando sua forte voz) Talvez o que eu tenha semeado, não brote agora. O céu está escuro, escuro e com isso sem o calor que é necessário, as pequenas sementes se encolhem bem apertadinhas, só com muito calor algo se modifica.

_ Fazer uma fogueira? (risada gostosa) Não, não funcionaria. O calor deve brotar de dentro, sabe? Assim meio no natural, com suavidade. Nem pensar em algo artificial, não daria certo.

_ Poderia, poderia sim aquecer alguns litros de água para aconchegar, mas com isso apenas e tão somente estaríamos engordando as sementes, inchando seus corpinhos miúdos e com isso elas perderiam a força para romper suas cascas. Não é aconselhado. Naturalmente é a palavra.

No início essa palavra era o verbo, depois o verbo foi ficando mais propenso a escatologia e rimos muito com isso, porque taramelavam sem parar, inclusive palavras de baixo calão. Mas agora é mais tranqüilo, há tempo para completar o processo e nesse tempo o que brotará, já traz em si um pouco do antigo e do antigo, o silêncio.

_ Sim, nutrir, esse é um passo acertado. Acarinhar, nutrir, conversar com cada pedacinho (gesticulando com a mão), com cada célula. Isso ajuda. Aliás só esse é o caminho, formação.

Fico olhando esse horizonte mínimo e esperando que algo toque o sino, porque ai desperta do silêncio e vai a tona para olhar para o sol. Finalmente brotará.

_ Mas não tenha dúvida, nessa hora é o mais bonito de ver. Os raios de sol se dobram e abrem-se como uma flor de bronze, para receber o novo integrante. Veremos o que vai acontecer, é só acompanhar de pertinho. Isso nós podemos fazer.

_ não! Não! Não! Esse aqui já tem endereço certo, terá castelo de vidro de dois andares, muita gente para servi-lo, mas também será um grande servidor.

_ Mas é claro que terá dom para as artes! Na música será reconhecido. Terá inspirações grandiosas. Nem tudo serão flores, deverá aprender com o simples e com as coisas complexas, será inteligente também. Mas para isso temos que fazer o nosso melhor. Concentração por favor!

_ Vamos lá, comigo, regando, isso, assim mesmo (pausa) regue com luzes do arco íris e com as grandes gotas prateadas, agora aos poucos, dilua, isso mesmo! Não encharque muito, isso, delicadamente. O aroma deverá estar para aproximar e não para afastar. Secando no vento, que maravilha! (pausa)

_ Prontinho!! Seco e brilhante. Agora essa idéia está pronta e é só o tempo dos pais dele se conhecerem e ele nascerá num lindo dia de primavera.

_ Não, você não pode ir junto! Não mesmo. (boas risadas)

Afinal a realeza tem que ter uma certa privacidade.

_ freezer com granizo? Não, não necessita de refrigeração, para guardar é só afofar na caixa com a seda azul e apagar a luz. ok?

Caros ouvintes e telespectadores, o nosso obrigado pela audiência tão numerosa e amanhã demonstraremos como criar frutas sem caroço. Não percam. E com vocês os nossos comerciais.

(Som de cítaras ao entrar o comercial de Nuvens em pó).

(Texto de fantasia criado por Elaine Perli Bombicini, inspirado em tela homônima de Beatriz Milhazes)

O príncipe real - por Adriano Galego Geraldo

2010-12-08T05:20:00.000-08:00

(Beatriz Milhazes, O selvagem, 1999, 189 x 249 cm)

Onde não é o principio da realidade

Foco acende lentamente. Uma jovem vestida de branco surge à procura de algo.

Helena – Bom dia! Bom dia! Bom dia?(Procura algo) Bom...? (Para a plateia) Meu nome é Helena, vivo aqui neste jardim há não sei quanto tempo. (desenrola uma tapeçaria de flores) Estava procurando a Voz sem Corpo, ela vem todos os dias. Ela me ensina sobre todas as coisas e me conta histórias de como eu nasci. A Voz me ensinou a ler e a escrever e me ensina como devo ser. Ela me disse que tenho sete anos, um dia, me contou que nasci da casca de uma árvore, outro de uma flor pequenininha, ontem disse que surgi da sombra de uma nuvem. Disse que meu nome é Helena e é assim que me chamo. (Sorri) Voz sem Corpo? Voz sem Corpo?(Procura o amigo)

Voz sem Corpo (Fora de cena) – Bom dia, Helena! Como você está feliz esta manhã! Aposto que quer que te conte outra, não é mesmo?

Helena – Eu quero sim. Eu adoro suas histórias, Voz sem Corpo!

Voz sem Corpo – São suas histórias, Helena, não minhas. Agora escuta, vou te contar sobre o vento, é preciso saber ouvir o sussurrar dele em seus ouvidos, (Helena faz gesto de escutar) saber ver sua presença pela copa das árvores (Helena balança os braços como se fosse uma árvore ao vento) e saber que é preciso vestir uma pele para que se possa sentir,(Helena toca a própria pele) e a pele é a morada do corpo.

Helena – Mas então... Voz sem Corpo... Você...

Voz sem Corpo – Sim, Helena... Não posso sentir o vento, alguns de nós somos feitos por pedaços, seria uma grande alegria se pudéssemos juntar todas as partes e sermos um só! Seria um milagre! Mas somos muitos mundos, Helena! (Helena entristece) Você quer um presente? (A Voz tenta animar Helena, a menina acena “sim” com a cabeça) Então está decidido!

Barulho de vento, música, surge serpenteando no ar um lindo lenço dourado. Helena o pega brinca e dança com ele por algum tempo.

Helena – Que lindo! É lindo! Adorei o presente!

Voz sem Corpo – Ele é um lenço mágico, com ele é possível andar sobre as águas sem jamais afundar, proteger-se do frio, do fogo e da chuva e, de qualquer material cortante como a espada de um cavaleiro, por exemplo! Agora, para ficar com ele você vai precisar me prometer duas coisas. Você quer ficar com ele?

Helena – Sim! Eu quero! Quero sim!

Voz sem corpo – Ótimo! Olhe ali em seu jardim. Está vendo a caixinha florida? (A menina corre para pegá-la) Ela é um relicário, ela guarda segredos muito importantes e uma relíquia raríssima, mas nunca, em hipótese alguma, você poderá abrir essa caixa! (Helena se assusta já que estava prestes a espiar o que tinha dentro)

Helena – Como? Eu não entendo.

Voz sem Corpo – Não posso revelar mais, a segunda coisa que deve me prometer é que nunca sairá dos limites do jardim.

Helena – Mas por quê?

Voz sem Corpo – Além do jardim há o Labirinto Sombrio formado pela árvores e plantas da floresta e dele, até hoje, ninguém conseguiu escapar. Você promete? (A menina olha o lenço dourado)

Helena – Sim, prometo!

Voz sem Corpo – Ótimo! Agora devo partir, terei que fazer uma longa viagem e ficarei longe alguns dias. Não se esqueça do que me prometeu, Helena, e divirta-se com seu lindo lenço dourado. (A Voz desaparece com uma gostosa risada)

Helena – Voz sem Corpo? Voz sem Corpo? (Não há resposta, a menina dá de ombros e continua a brincar com seu novo presente. As luzes se apagam.)

Um novo amigo. Será?

Foco acende lentamente. Helena desperta. Ela procura alguém.

Helena – Ahhhhhhhhhhhhhhh! Bom dia! Bom dia! Bom dia? Bom dia Voz sem...

A menina lembra-se do dia anterior. Desiste de procurar o amigo e começa a brincar com o lenço dourado. Cansa da brincadeira. Começa a brincar com os limites do tapete-jardim, equilibra-se, arrisca a ponta do pé, etc. Cansa da Brincadeira.

Helena – Tudo é tão chato. Não gosto de ser só, quando a Voz sem Corpo não aparece me sinto tão sozinha. (Vira-se e olha para caixa. Corre até ela.) É linda a minha caixinha, toda enfeitada com círculos de flores, como a Voz disse que era o nome? RE-LI-CÁ-RIO... (Soletra brincando com os sons) e essa flor no meio deve ser a chave.

A menina acaricia a caixa. Helena para e olha para a plateia. Ela abre.

Helena – Um colarzinho de miçangas, um perfuminho... hum... cheiro de lavanda, um pandeirinho, incensos, óleo... urgh... Que nojo. (Cheira) Uma agulha... ai, parece tão pontiaguda. Hum... O que tem mais aqui dentro? Parece um diário!

Larga tudo e começa a ler. Música. A menina levanta no ritmo da música e sai, volta com uma carriolinha (pode ser um pequeno vaso), nela coloca um pouco de terra. Age como se fosse fazer uma feitiçaria. Às vezes consulta o diário. Começa a montar um tipo de jardim: planta flores e instala os incensos, acende-os, derrama o óleo, enfeita-o com uma coroa de flores, pega o pandeiro e começa rodopiar em volta do estranho objeto. Música para. Ela cansa e para também. Senta e observa. Fica impaciente.

Helena – Que chato! Não aconteceu nada! (Helena levanta e sai com a carriola ou vaso)

Dá de ombros e vai se sentar do outro lado brincado com sua caixinha. Um ser de barro com uma coroa de flores na cabeça surge e vai lentamente em direção de Helena.

Helena – AAAAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH... Quem é você? O que você quer? Você quer me fazer mal? (O ser de barro anda lentamente em direção da menina que permanece estática. Ele arranca uma flor pendurada em seu próprio corpo e prende-a em seu vestido. A menina se acalma.)

Helena – Você quer me fazer mal?

O ser de barro acena em negativa para ela.

Helena – Quem é você? Qual é o seu nome?

Silêncio.

Helena – Você não tem nome?

O ser de barro acena mais uma vez em negativa.

Helena – Você não fala?

Acena outra negativa.

Helena – De onde você veio?

Ele aponta na direção onde Helena tinha feito a mágica.

Helena – Eu fiz você?

O ser de barro acena sim com a cabeça.

Voz sem Corpo retorna, seu chamado vem num crescente.

Voz sem Corpo – Helena? Helena? Onde você está? Não sabe as histórias que tenho para contar! Onde você está? (A menina tenta esconder inutilmente o ser de barro) Helena! (Voz sem corpo, aflito) Não, Helena, você abriu a caixa!

Helena – Foi... Foi sem querer...

Voz sem Corpo – Mas você prometeu!

Helena – Por favor, Voz sem Corpo me perdoa? Eu juro que eu concerto tudo! Eu juro que eu desfaço o encanto!

Voz sem Corpo (Com pesar) – Ah, Helena, agora não tem mais jeito... É impossível desfazer, seria perigoso demais e você teria que pagar com sua própria vida.

Helena – O que? Mas o que eu faço agora?

Voz sem Corpo – Agora? Agora você será responsável por ele. Terá que cuidar dele com todo o cuidado.

Helena – Eu cuido! Juro que cuido dele! (Esperançosa)

Voz sem Corpo – Então você decidiu! Cuidará dele! Mas lembre-se, ele ainda é mais barro que humano, não aprendeu a desejar, nem aprendeu o que é a dúvida. Ele te amará completamente, ele não dormirá nunca, nunca lhe questionará e nunca vai deixar de estar ao seu lado. Você entendeu?

Helena – Vai ser maravilhoso! Se for assim quero ficar com ele para sempre! Você quer ser meu amigo? (Para o ser de barro)

O ser de barro acena sim com a cabeça.

Helena – Ai que bom! Tenho tanta coisa para te contar! Vamos, quero te mostrar meu jardim! (Pega na mão dele e começa a sair de cena) Precisamos te dar um nome, hum... que tal Barrento? Acho legal!

Ele acena sim com a cabeça.

Helena – Ai, não... não... Barrento é muito... muito... pegajoso. Que tal... Cara de Terra? É um nome forte, eu gostei! E você?

Ele acena sim com a cabeça.

Helena – Ai, não... não... Cara de terra é muito... muito duro. Que tal... que tal... que tal... Bolinho de Terra?

Ele acena sim com a cabeça.

Helena – Isso, Bolinho de Terra! Igual quando brincava de comidinha no jardim! Bolinho é tão... tão... doce! Isso! Bolinho de Terra! Vem vou te mostrar onde moro, é lindo, você vai ver! Vamos, nossa, mas como você é lento hein! Vamos Bolinho... (Saem)

Voz sem Corpo – Pobre Helena! Foi feliz até agora em seu pequeno jardim. (Suspira com pesar) Agora terá que aprender o que é a tristeza.

...

(Texto de fantasia criado por Adriano Galego Geraldo e inspirado em tela homônima de Beatriz Milhazes)

O príncipe real - por Solange Dias

2010-11-29T06:25:00.000-08:00

(Beatriz Milhazes - Bea - 1993, acrílica sobre tela, 110 x 130cm)

A velha Beatriz olha por um longo tempo um longo tecido branco que está em suas mãos. Está sentada na varanda da grande casa velha, flores murchas, ar seco, céu cinza. De um lado, um grande cesto cheinho de linhas coloridas, de tantos tamanhos e formas. Do outro, uma cadeira velha, vazia.

Pega o primeiro bolo de linha ao acaso. Vem o azul. E Beatriz vai bordando então com seus dedos enrugados grandes círculos, círculos infinitos. Círculos de flores, pequenas, grandes, como grandes e pequenos colares de contas de flores. Flores azuis. Pensa nos miolinhos das flores. Pega a linha rosa. Borda então miolinhos rosas nas flores azuis. E no mesmo instante, em uma brisa de vento suave, pequenas flores suspensas em forma de contas vão brotando no umbral da porta, nos parapeitos da varanda, nos vãos das janelas, nos rodapés... Brotam jardins suspensos, muitos mundos, círculos infinitos.

Beatriz borda então flores amarelas e verdes, e infinitas contas de flores amarelas e verdes vão cobrindo as paredes enegrecidas da velha casa. E o chão cheio de poeira vai se tornando um grande tapete de flores enfeitado. E o ar começa a ter um cheirinho doce de alfazema.

Beatriz borda um céu lilás e um grande sol amarelo e imediatamente o dia nublado se ensolara em nuvens tão delicadamente lilases com um sol forte e amarelo que a cor do dia é uma mistura de dia e noite em um infinito.

Beatriz pensa então em bordar em meio há tantas flores, uma jovem que borda sentada em uma cadeira em uma varanda. Pensa em começar pelo vestido. Lembra de um que teve um dia: branquinho, até o joelho, mas que tinha dois peixinhos bordados, um vermelho e outro azul no barreado. Começa a bordar e imediatamente seu vestido puído e desgastado se transforma em um lindo vestido branco com dois peixinhos coloridos.

Beatriz continua bordando e seus pés se tornam macios e branquinhos, como seu vestido, e neles, pequenas sandálias cheinhas de miçangas em cor púrpura vão surgindo. Suas mãos vão ficando mais ágeis, pois acabara de bordar as mãos delicadas da jovem. E de seus braços, vão desaparecendo as manchas de tantos sóis que teve em sua vida, e de seu colo, vão desaparecendo os sulcos vazios da pele enrugada de tantas noites dormidas encolhida, se enrolando em si mesma. E seu rosto chupado, murcho, vai dando lugar a outro rosto: pele clara, cor da luz da lua. Os vincos, os traços tristes vão desaparecendo um a um como rios que secam e se transformam em campina branca, branquinha.

Beatriz borda e seus cabelos brancos se enegrecem, os fios de repente crescem por sobre os ombros e então borda também uma linda grinalda de pequeninas flores de laranjeira. No mesmo instante nascem uma a uma, pequeninas flores enraizadas em seus cabelos em um círculo sem fim.

E, bordando, Beatriz percebe ao seu lado, naquela cadeira vazia, que vai surgindo um jovem que veio do tempo antigo, alguém que ficou por tantos anos esquecido e que agora retorna corpo forte, sorriso conhecido. E num eterno beijo, Beatriz borda em volta do casal, mais e mais colarzinhos de flores, envolvendo os dois num grande abraço que fica parado no tempo, que fica suspenso no ar.

(Texto de fantasia criado por Solange Dias e inspirado em tela homônima de Beatriz Milhazes)

O príncipe real - análise de obra

2010-11-23T14:02:00.000-08:00

(Beatriz Milhazes, O principe real, 1996, acrílica sobre tela,

196 x 196 cm)

Consideramos o potencial de fantasia desta obra de Beatriz Milhazes para orientar as novas propostas de texto do Ateliê.
Na análise que precede a escrita e que a orienta, destacamos:

Cheiro de Nescau, de doce, de erva doce ou capim cidreira.
Gosto de festa de criança, com bolo, cereja, refrigerante, balas coloridas.
Gosto de bala de canela ou de gengibre.
Bolo e aniversário ou casamento visto de cima.

Remete a uma loja de perfumes, com aromas variados. Incenso, violeta ou lavanda, leite de rosas.
Um tom antigo, retrô.
Muita cor viva e alegre. Plano de fundo romântico.

Traz o som de música marcada por pandeiro. Pessoas cantando em festa caseira. Ritmo, às vezes descompassado, às vezes chato ou cansativo.
Batizado. Presente escondido.
Toca, esconderijo. Espiral. Medo infantil.

Cânticos.
Música indiana, psicodélica, woodstock. Cirandas, caixinha de música.
Dança cósmica.
Engrenagem. Relógio de pulso. Falsa alegria.

Toalha de mesa.
Fumaça. tapeçaria.
Terapias orientais, massagem, óleo e água.
Toalhinha de crochê da avó.
Velhice, asilo.

Flores supensas. Úteros, óvulos, filhos. Centro.
O centro é marca de batom.
Chakras, coração.
Único universo. Dois mundos. Vários mundos.

Jardins. Jardim real. Sol.
Muitos s (plurais)
Colarezinhos de contas - cada conta uma história.
Florzinhas do vestido da avó quando menina. Enfeite de vestido de menina. Enfeite de cabelo.
Pétalas.
Princesa.
Mãe.
Feminilidade, feminino.
Uma louca que costura.
Bordado, teia. Rosa e azul.
Coroa de flores - grinalda.
Labirintos.
Luas.
Círculo - sem começo e sem fim.
Os círculos vão se fechando.

Beatriz Milhazes - Fantasia

2010-11-11T14:25:00.000-08:00

O ateliê parte para a apreciação e utilização da obra de outro artista.

Desta vez a escolhida foi a carioca Beatriz Milhazes, dando continuidade à nossa opção por artistas brasileiros.

(Beatriz Milhazes Serpentina, 2003, gravura edição 40, 129,5 x 129,5 cm)

Nascida em 1960, Beatriz frequentou cursos de artes no Brasil e no exterior e atualmente trabalha como pintora, ilustradora, cenógrafa e professora.

(Beatriz Milhazes, Cenografia do espetáculo Tempo de verão, 2004, Marcia Milhazes Cia de Dança)

A maior parte de seus trabalhos é em acrílica sobre tela, num processo lento, que pode durar meses. Tal processo, muitas vezes, pode se assemelhar ao da escrita: esboços, camadas diversas, sobreposições, ajustes constantes até o acabamento.

(Beatriz Milhazes - O sonho de José, 2003/2004, 250 x 250 cm)

Elaine Perli Bombicini, participante do ateliê, comenta a respeito da artista:

"O que gosto em Beatriz é a conexão com os anos 70 (quando comecei a me interessar por arte, embora só a tenha conhecido muito depois), algo dos encaixes perfeitos que a alma barroca possui e algo de um efeito que vai de encontro a arte deco. Essa multifaceta que ela apresenta, amplia demais as possibilidades de análise e aprofundamento em sua obra. Estar diante de um quadro dela é viajar, nos mínimos e nos máximos detalhes, a profusão de cores e em alguns trabalhos a transparencia, nos lembram vitrais.
Possui obras de grandes dimensões, nos transmitindo a sensação de ter tido muito trabalho. Assim como ilustrações de livros que são pequenas obras de arte (mil e uma noites, se não me engano).
Estar em contato com sua obra é sentir uma certa alegria espontanea. Gera movimento!"

A escolha de Beatriz Milhazes como nossa próxima referência vem atender à proposta de criação de um texto de fantasia, que poderá ser conferido nas próximas postagens.

Mariana Martins e sua coleção de diplomas falsos

2010-11-04T20:00:00.000-07:00

Em época de final de processo, estamos todos em busca de um certificado, de um diploma - mesmo que seja falso!

Comentamos ontem em sala a coleção recém lançada da artista plástica Mariana Martins (foto). Trata-se arte feita com materiais desprezados, mas cuidadosamente guardados e colecionados por ela, como preciosidades: rótulos, decalques, embalagens, canhotos de bilhete aéreo, selos usados, toalhinhas plásticas, anúncios.

Mariana é filha do artista plástico Aldemir Martins, cearense que adotou São Paulo para viver, mas cultivou em sua obra as referências de sua terra.

A coleção de diplomas falsos começou, segundo a artista, por uma brincadeira. Há muitos anos, alguns de seus amigos lamentavam não ter um diploma universitário como Mariana, formada em Arquitetura e Urbanismo pela USP. Esses lamentos deram a ela a ideia de providenciar diplomas para que os amigos pudessem ostentar em suas paredes.

Outros trabalhos com a mesma proposta podem ser visualizados no link abaixo, no site da galeria Choque Cultural, de propriedade de Mariana Martins e que é dedicado, principalmente, a jovens artistas:

http://www.choquecultural.com.br/?area=bio&aid=31

A liga - por Elaine P. Bombicini

2010-11-03T16:05:00.000-07:00

Arte feita por crianças, a partir de apreciação de obras de Sandra Cinto. Fonte:

http://blogespacodarte.blogspot.com/2010/04/sandra-cinto-arte-para-criancas-e.html

(Num espaço público)

A. Credo, o que houve com essa menina. Peraí que te dou uma mãozinha...

B. Bolhas de sabaãão ao. (Engasgada) Deus, ai vem outro (ruído intenso de jorro). Vomitei muito...aff

A. Muito é pouco e pouco é azul. Nunca vi nada igual. Estica um punhado de folhas de papel.

B. O pior é que não passou de brincadeira. Nem bêbada estou... mas acho que foi o fígado.

A. Fígado... o pior dos malestares minha filha. Vamos limpar isso tudo, quase estragou seu vestido, vamos limpar tudo, tudo, tudo, tudo... todos os quadradinhos, cada um de uma cor, e tudo combinado, tão lindo!

B. É patchwork, eu quem fiz, estudo moda sabe? Algo diferente, arrojado (limpando a boca)

A. Na minha terra filha,isso ai é colcha de retalhos! A gente juntava todos os pedaços que sobravam dos panos e costurávamos, mas agora isso é longe ...um passado. Pontinhos bem apertados, juntando nossas historias. Que nem hoje.

B. Ah to tão enjoada, com tanta dor de cabeça; Acho que não tenho nem como voltar pra casa. Poxa você é bem bacana, quem diria que alguém aqui me ajudaria.

A. Limpando o vestido: isso faz parte da vida minha filha. Agora senta e respira fundo, fecha os olhos, vai respirando assim e conta até dez... isso vai ver que tudo ficará melhor.

B. Poxa é verdade...tá passando... Viu tia, muito fofa sua ajuda!

(como que despertando ouve o celular. Abre os olhos e vê tudo vazio ao redor. Atende o celular)

B. Puta que pariu! Que tinha nisso que você me deu? Cara...nunca mais, to alucinando até agora. Vem me pegar. (desliga)

B. Quadradinhos, pontinhos, alinhavo, como era mesmo a idéia? Azulejos brancos? tinha azul no seu nome? Unindo ou ligando?

(A situação acima foi criada por Elaine Perli Bombicini. Trata-se de uma primeira versão, baseada em nossa apreciação da obra da artista Sandra Cinto, apresentada na postagem "Sem título - obra de referência"..

Outras versões serão escritas a partir de sugestões e análises feitas neste blog pelos colegas e outros interessados)

Catástrofe de natal? - por Andréia Almeida

2010-11-03T15:35:00.000-07:00

(Sandra Cinto, título da obra a ser pesquisado)

Rapaz _ Dona, cuidado!

Dona _ Ai, desculpa!

Rapaz _ An! Lá vem outro... (correm) Aqui! Por aqui! Sobe.

Dona _ Eu? Não dá! Não consigo. (Ele a puxa) Obrigada.

Meu Deus, tava tão bonito, o que foi acontecer? (Ele não escuta e desce se arriscando para salvar sua mochila. A multidão que antes apreciava o presépio ouvindo as calmas músicas natalinas agora pisoteia tudo, o material escolar do estudante duro e os meninos que não são Jesus.) Menino! Cuidado! Gente... cuidado com o menino! (Ela o puxa)

Rapaz _ Obrigado!? Nossa... O negócio ta feio.

Dona _ Como sair daqui? Como voltar para casa?

Rapaz _ Nossa... não voltar. Que bom. Uma desculpa. Prá não voltar para aquele inferno. O inferno daqui me impede. To começando a gostar...

Dona _ Tá louco? Irresponsável! Não vê o que ta acontecendo? Uma catástrofe! (sem tirar os olhos das explosões) Isso numa época tão linda como esta? Isso num país tão abençoado como este?

Rapaz _ (sem tirar os olhos das explosões) País abençoado só se foi na tua época. Catástrofe maior tá minha vida. (Nova explosão) Aqui pelo menos tem uma emoçãozinha, Zona! Vem mais para cá senão pode cair? (longo silêncio)

Dona _ Prá mim não, nunca posso sair! Hoje que pude é isso que acontece?!

Rapaz _ Vai dizer que não é no mínimo diferente? (O olhar foge para onde antes aconteciam as explosões para agora escaparem um do olho do outro. As demais pessoas a fim de salvar suas peles quase os esmagam.)

Dona _ Mas... tenho minha casa... E a minha família... Que tenho que cuidar...

(A situação acima foi criada pela Andréia Almeida. Trata-se de uma primeira versão, baseada em nossa apreciação da obra da artista Sandra Cinto, apresentada na postagem "Sem título - obra de referência"..

Outras versões serão escritas a partir de sugestões e análises feitas neste blog pelos colegas e outros interessados)

Sorvete de pistache - por Solange Dias

2010-11-03T15:30:00.000-07:00

(Sandra Cinto - Instalação "Construção", 2006, desenhos sobre papéis tingidos)

Barulho de máquinas de lavar. Ela carregando um cesto pesado de roupa.

Ele com uma sacolinha. Poucas roupas.

O VELHO - Minha mulher foi embora.

MULHER - Hum!

O VELHO - Filha da puta, ela é quem devia de lavar estas roupas. Não sei usar isto, não!

MULHER - As brancas com as brancas, coloridas com coloridas, bota dentro, aperta o botão e espera.

O VELHO - Sessenta anos de casado... Filha da puta. Sabe o desenho do pica pau? Ele sempre se dá bem mesmo quando se dá mal. Ele é um grande de um sacana.

MULHER - Sei.

O VELHO - Filho da puta. Igual minha mulher. Parecia um anjo... Só parecia... Levei sessenta anos pra descobrir.

MULHER - Acontece.

O VELHO - Você é bem forte, hein? Nem parece mulher. Quando entrei aqui e olhei pra você, pensei: o que faz uma mulher ficar com esses músculos de homem, pra que isto?

MULHER - Paciência.

O VELHO - Pensei que se minha mulher tivesse esses músculos de homem eu enfiava a mão na cara dela.

MULHER - Que bom então que ela foi embora.

O VELHO - Sabe, quando eu tava de bom humor a gente ia numa sorveteira. A gente gostava de tomar aquele sorvete, aquele verde, meio azul, sabe qual é? Aquele de nome esquisito?

MULHER - Pistache.

O VELHO - Este mesmo. Pistache. Filha da puta. Ela tinha que ter ido embora? Olha, tá escorrendo água pelo chão.

MULHER - Hum, hum...

(A situação acima foi criada pela Solange Dias. Trata-se de uma primeira versão, baseada em nossa apreciação da obra da artista Sandra Cinto, apresentada na postagem "Sem título - obra de referência".

Outras versões serão escritas a partir de sugestões e análises feitas neste blog pelos colegas e outros interessados)

Então é natal - por Bárbara do Amaral

2010-11-03T15:26:00.000-07:00

(Sandra Cinto - "A ponte impossível", 1998, pintura automotiva sobre madeira e mdf, 120x300x50 cm)

Numa sala de espera de um hospital.

Homem - Dá para vc parar de me chamar de papai Noel!

Moça embriagada- Olha a sua barba tão grande. (pausa) E que nariz grande que você tem, e que orelhas enormes que vc tem. Já sei você é o lobo mau que comeu a vovozinha! Literalmente. (Ri descontroladamente)

Homem - Respeita que eu podia ser teu avô. Essa juventude tá sem limites. (pausa)

Moça - Um conselho pro bom velhinho. Vai pra casa. A mamãe Noel tá sendo bem cuidada na UTI, você ouviu, vai pra casa. Olha que o Roberto Carlos já deve estar cantando. “Então é Natal, o Ano novo também, o ano termina e começa outra vez...”.

Homem - Quem canta essa musica é a Simone.

Moça - Jura? (pausa) Eu tinha certeza que era o Roberto Carlos, o cabelo, o terno branco. (a moça senta numa cadeira).Cadeira dura. Eu vou esganar a Estela. Passar a noite de natal numa cadeira dura dessas. (pequena pausa) Sem a gritaria da família, sem briga, sem ouvir “Então é Natal, e o Ano Novo também...” (debochada) Olha, acho que vou me matar! (Ri)

Homem - Nesta vida tem horas de a gente tem que escolher o menos pior. (pausa) Você tem que beber menos, você é muito nova pra isso. Não sei como não te internaram e te colocaram no soro. (pausa) O que a sua amiga tem?

Moça - Sífilis Vaginal. (homem demonstra embaraço e a moça ri escandalosamente) To brincando! A Estela é minha irmã. Ela estava com dor de cabeça forte. Eu falei para ela beber um pouco que passava. Mas ela não quis! A boba quis vim por hospital. Eu trouxe.

Homem - Você veio dirigindo?

Moça - Papai Noel me conta uma coisa! Confessa só pra mim, o senhor é petista não é? A barba grande e a roupa vermelha. Olha se eu fosse o senhor eu virava presidente e a mandava colocar umas cadeiras mais confortáveis aqui. Cadeira não. Poltronas. É isso poltronas.

Homem (entrando no devaneio da moça) - E uma TV de 42 polegadas, igual a que eu vi na novela.

Moça - É isso ae Papai Noel. Agora tamo falando a mesma língua...

(A situação acima foi criada pela Bárbara do Amaral. Trata-se de uma primeira versão, baseada em nossa apreciação da obra da artista Sandra Cinto, apresentada na postagem "Sem título - obra de referência".

Outras versões serão escritas a partir de sugestões e análises feitas neste blog pelos colegas e outros interessados)

Sobre estrelas - de Carina Freitas

2010-11-03T15:20:00.000-07:00

(Sandra Cinto, "Sem título" - 2004, pigmento sobre chapa de mdf pintada, 65,8x159,5x0,8cm)

HOMEM – Daqui dá para ver o sol vermelho caindo sobre a cidade. Pena que quando ele se esconde, o céu se torne tão sombrio.

MULHER – Devia colocar uma grade de proteção. Uma criança pode cair desta altura. É perigoso, viu!

HOMEM – Eu sei, mas acho um pecado... Prefiro esta janela aberta.

MULHER – Você já viu a cozinha?

HOMEM – Não, não vi.

MULHER – Ah... sua esposa vai adorar! Se bem que para cozinhar só para mim acho grande demais.

HOMEM – Poderia colocar aqui uma poltrona confortável. Depois do jantar me sentaria um pouco e apreciaria o céu estrelado. Adoro as estrelas, sabe. Elas tem um brilho mágico.

MULHER – Deve dar para ver o playground e a churrasqueira desta janela...

HOMEM – Não.

(breve silêncio)

MULHER – Não vai ver os outros quartos?

HOMEM – Se eu pudesse, comprava esta janela para mim.

(A situação acima foi criada pela Carina Freitas. Trata-se de uma primeira versão, baseada em nossa apreciação da obra da artista Sandra Cinto, apresentada na postagem "Sem título" - obra de referência).

Outras versões serão escritas a partir de sugestões e análises feitas neste blog pelos colegas e outros interessados)

Réquiem - por Adriano Geraldo

2010-11-03T05:40:00.000-07:00

(Sandra Cinto - "Sem título", 1998. Fotografia - 148x50cm)

Dois homens = 1 lava os pratos, 2 esta sentado com as mãos sobre a mesa de frente para o publico. Desolação. Diálogos lentos e silêncio.

2 = O menino está morto.

(Silêncio)

1 = É (suspira profundamente) morreu muito jovem. Uma criança mesmo... (Silêncio) Você vai voltar para casa?(Silêncio) Acho que você deveria (Silêncio) vão ficar preocupados (Silêncio) agora você precisa cuidar da saúde (Silêncio) não vai querer voltar pro hospital.

(Silêncio)

2 = O menino está morto (Silêncio) (Procura algo nos bolsos,encontra, analisa com os olhos e coloca sobre a mesa) Queria aprender a rezar... Mas não lembro... como era? Aquela? Creio em Deus pai todo poderoso criador do céu e da terra...

(Silêncio)

1 = Como ele gostava de estrelas, tudo que tinha, tinha estrelas (Silêncio) mania (Esboça um pequeno sorriso) (Silêncio) vou trocar de sabão, este não tem cheiro, minha mãe usava um sabão com cheiro bom, mas não lembro a marca. (Silêncio) Me ajuda vai, seca pra mim e guarda os pratos. (Silêncio) (Observa o outro por algum tempo e continua) e em Jesus Cristo seu único filho, Nosso senhor...

2/1= (Um acompanha o outro em um coro inseguro) Que foi concebido pelo poder do Espírito Santo, nasceu da Virgem Maria, padeceu sob Pôncio Pilatos, foi crucificado morto e sepultado, desceu à mansão dos mortos, ressuscitou ao terceiro dia, subiu aos céus, está sentado à direita de Deus Pai, todo poderoso, de onde a de vir a julgar os vivos e os mortos. (Silêncio)(Dúvida) Creio no Espírito Santo, na Santa Igreja Católica, na comunhão dos Santos, na remissão dos pecados, na ressurreição da carne, na vida eterna. Amém.

(Silêncio)

2 = O menino está morto.

(Silêncio)

1 = Ele tava trabalhando do que? Cê sabe?

2 = Tava vendendo cristais em uma loja de pintura, de quadro, alguma coisa assim... (Silêncio) Mas ainda não tinha largado a noite. (Silêncio) Você tem vela?

1= No armário ali atrás. Cuidado com o chão, porque a máquina tá vazando.

(Silêncio) (2 volta acende a vela e a coloca sobre a mesa)

2 = Salve Rainha, Mãe de Misericordia, vida e doçura esperança nossa salve... (Silêncio) Não lembro...

(Silêncio)

1= A voz bradamos... (Silêncio) (Dúvida) A vós suspiramos gemendo e chorando neste vale de lágrimas... (Silêncio) (Dúvida) ( 2 sai em de cena, 1 continua sem perceber sua ausência) Não lembro (Silêncio) Mas você nunca foi de rezar, até tirava sarro dessas coisas, não precisa mudar pelo que aconteceu (Silêncio) Você devia tomar um comprimido, descansar, tudo isso é muita coisa...

(Silêncio)

1= O menino está... (Vira-se e percebe-se sozinho, olha ao redor e percebe o vazio do lugar, sai.)

Luzes se apagam lentamente. A vela é esquecida.

(A situação acima foi criada por Adriano Geraldo. Trata-se de uma primeira versão, baseada em nossa apreciação da obra da artista Sandra Cinto, apresentada duas postagens atrás.

Outras versões serão escritas a partir de sugestões e análises feitas neste blog pelos colegas e outros interessados)

Estilhaços - de Carla Silva

2010-11-03T05:29:00.000-07:00

(Sandra Cinto - "Sem título" da série "Noites de esperança" - 2002, desenho sobre madeira pintada, 200x150cm)

ENGENHEIRO
(está visivelmente bêbado) Eu, tu, ele, ela. Nós... Vós. Eles. Elas. (ri) Ópio é heroína? (vomita)

ESCRIVÂO
Você bateu no meu carro! Que merda...

ENGENHEIRO
(olhando os carros) Vixi... (silêncio). Fodeu todo o vidro do meu carro...

ESCRIVÃO
Você entrou na rodovia sem olhar, porra.

ENGENHEIRO
Seu carro apareceu do nada.

ESCRIVÃO
(ao celular) Marcão, to aqui perto da entrada da marginal. Manda alguém aqui. Bateram no meu carro. O cara tá chapado. (ouve) Não, meu! Ele vai vomitar no meu carro, pô! Manda uma viatura. (desliga o telefone)

ENGENHEIRO
(silêncio) Ó... toma aqui meu cartão. (ri alto) Meu cartãozinho. (gargalha)

ESCRIVÃO
(ao celular novamente) Oi amor. Já to chegando, tá? (ouve) Não, tá tudo bem. (ouve) Tá. Um beijo. (desliga)

ENGENHEIRO
Ó... Eu não consigo mais dirigir.
ESCRIVÃO
(atende o celular) Oi. (ouve) Já? Faltam só quinze minutos, é? (silêncio) Não vou conseguir chegar aí, amor. Bateram no meu carro. (ouve). Não. Não vou autuar o cara. Ele ta vomitando, vai fazer uma puta sujeira. (ouve) Tá. Beijo. (desliga. Silêncio) Que saco.

ENGENHEIRO
Eu odeio essa porra de natal. (acende um cigarro)

ESCRIVÃO
Me dá um cigarro aê.

ENGENHEIRO
Pega aê... (oferece o maço. Olha os carros novamente e sente um cheiro). Vixi... agora tá vazando gasolina.

GAME OVER

(A situação acima foi criada pela Carla Silva. trata-se de uma primeira versão, baseada em nossa apreciação da obra da artista Sandra Cinto, apresentada na postagem anterior.
Outras versões serão escritas a partir de sugestões e análises feitas neste blog pelos colegas e outros interessados)

"Sem título" - Obra de referência

2010-11-03T04:46:00.000-07:00

("Sem título", da série "Noites de esperança" - 2006, caneta permanente e pintura sobre parede, 300x500cm)

Algumas de nossas notas de apreciação conjunta da obra e que irão estimular a escrita dos próximos textos:

Sinos, harpas, eco. vento. Som suave e contínuo. Música de ninar, som suave e contínuo, som de infinito.

Som de eletricidade, de lavanderia - máquinas batendo. Silêncio que precede o grande som.

Multidão, explosão, estrondo, perigo. Big bang.

Silêncio que pode me entristecer.

Cheiro de neve, de sabão. Cheiro de frio. Cheiro de nada.

Gosto de açúcar. Doce. Gosto de halls preto, de vidro, de gelo vencido. Gosto de ice cubes, de sorvete azul.

Frio, frescor. Não, muito frio.

Pico de montanha a menos 10º. Uma zul diferente. Constelações, portal para outra dimensão.

Onírico - visões de olhos fechados.

Parede-céu, chão-céu. História sem fim.

É dúbio, não é o que parece. Não é tão bonzinho assim. Este aéreo existe?

Céu-montanha, luz-noite, anjos sem rosto. Rodapé.

Sonho gerado pelo pé no chão, que encontra sensação desconfortável na vida real.

Sombras de alguém que um dia foi. parece gente debaixo de lençõis. repetição.

Caminhos traçados em profundidade.

Galáxia-tempo. teleférico de estrelas. Fios de fantoches. Estrelamento.

Alegria, vitalidade, mistério, brilho.

Dificuldade enorme em reconhecer alguma coisa. Não traz sensação nenhuma.

Nebulosa, cristais, ilusão, pintura ou colagem?

Ilusão entre figura e fundo.

Lembra a boneca Emília, teia de aranha com bichos presos.

Lembranças da primeira observação com o telescópio, de enfeites meio bregas de natal. Sombras de luz e seus reflexos na parede do quatro, luminária de filme que gira no quarto.

Minha mãe andando pelo chão molhado, da máquina de lavar que vaza.

Palco, pedras de gelo que caem, pontes, duas torres.

Apartamento da afilhada, sacada de seu quarto. Sensação boa.

Parece que levei pancada na cabeça. Liberdade. Iceberg.

Parece que obra saiu da tela. O centro é menos leve, menos aéreo. Bico de pena.

De longe anjos, de perto monstros. Fios que levam. Pra onde?

Sandra Cinto

2010-11-02T13:05:00.000-07:00

A próxima obra a ser utilizada como estímulo para nossos escritos será de autoria de Sandra Cinto.

Os motivos que nos levaram a essa escolha são de ordens várias. As primeiras são afetivas. Sandra é de Santo André, como muitos integrantes do ateliê que escolheram a cidade para viver ou trabalhar. E também como a maioria estudou na FATEA (agora FAINC) que abriga nossas experimentações de escrita.

("Sem título" - Fotografia - 1997/1998)

Sandra nasceu em 1968 e dentre os artistas que a influenciaram estão Leonilson, fonte de inspiração de nossos trabalhos anteriores, e outros da chamada Geração 80.

("Sem Título" - 1999 - Fotografia e desenho s/ madeira pintada, 25 x 92 x 15 cm)

Há também um outro motivo, dessa vez artístico. Há alguns anos, Sandra e Albano Afonso coordenam um coletivo de artistas plásticos chamado Ateliê Fidalga, em São Paulo. A sistemática de trabalho é semelhante à que adotamos em nosso ateliê de escrita. os artistas se reúnem uma vez por semana, levam suas ideias e esboços para serem compartilhados com o grupo e receberem sugestões para a execução ou finalização das obras.